Книга Твоё отбитое чудовище, страница 13 – Марика Маршалл

— Пап, папа... Я не хотел...

— Заткнись и вали,– шипит он, сделав шаг в мою сторону. И я не знаю, что на меня находит, но я просто убегаю. Срываюсь на бег и несусь, не понимая, куда я бегу.

Слёзы затмевают глаза, а в ушах стоит крик матери или это мой собственный?

Выбегаю на дорогу и торможу, чуть не попав под колеса притормаживающего такси. Осмотревшись по сторонам, вспоминаю, что я был на машине и найдя среди множества припаркованных тачек свою, сажусь за руль и выезжаю, задев по дороге чей-то автомобиль.

Вдавив педаль в пол, гоню машину за город. Проехав пару десятков километров, сворачивают на небольшую просёлочную дорогу и, заглушив мотор, выхожу из тачки.

Тело трясёт, руки ходят ходуном, пальцы тянутся к карману с таблетками, но вспоминаю, что пил их недавно, матерюсь и пинаю лежащий под ногами пень.

— А-а-а-а-а, – кричу, подняв голову к небу. Душа готова выпрыгнуть из тела, которое буквально сворачивается пополам и меня реально выворачивает, несколько раз. – Сука, – вытираю рот тыльной стороной ладони и плетусь к тачке, в надежде найти там воды. Нахожу на заднем сидении целую бутылку и отпив половину, вновь сажусь за руль, теперь тихо выкатываюсь на трассу и направляюсь в сторону города.

Замечаю, что бенз на нуле, и сворачиваю на ближайшей заправке. Заправляюсь, беру стакан кофе, сигареты, и пару энергетиков.

Чтоб мозги не жрали сами себя включаю музыку и, отбивая ритм пальцами по рулю, еду дальше. Дорога выводит опять к кладбищу, где уже нет машин, а это значит, что отец и все остальные уехали. Проверяю телефон, нет ни сообщений, не пропущенных звонков. Оно, наверное, и лучше, он не трогает меня – я не трогаю его.

Закуриваю. Голова опять гудит, смотрю на часы, уже вечер и можно принять лекарства. Высыпаю на ладонь свой вечерний набор и добиваю остатки энергетика в банке.

Прикрываю глаза, решив дождаться, пока отпустит боль, чтоб ехать дальше.

Мне холодно, чертовски холодно, я словно окутан ледяными глыбами, тело не слушается, и я еле, как открываю глаза.

Передо мной чернота. Под руками что-то холодное. Зажмуриваясь вновь вглядываюсь в темноту и резко подпрыгиваю на месте, когда глаза видят маму.

Снимок мамы на её могиле, на которой я лежу.

— Какого чёрта?– шепчу и отползаю назад. – Как?– кручу головой по сторонам. Я был в тачке, теперь здесь. – Мам? Что происходит?– скложив руки на коленях, смотрю на её фотографию. Красивая, с такими же голубыми глазами, как и у меня, и нереально светлыми волосами, которые я тоже унаследовал от неё. Она улыбается и, кажется, смотрит прямо на меня. – Мам, простишь ли ты меня когда-то?– шепчу я, глотая слезы.– Я такой дурак. Мне так тебя не хватает. Я не знаю, что со мной происходит. Я словно не принадлежу себе, – делаю глубокий вдох и встаю. – Я приду, ещё. Прости, меня. – делаю шаг назад и упираюсь в ограду. Повернув голову, вижу могилу Жанны, и вот почему-то чувство вины нет абсолютно ни грамма, а лишь злость и ненависть к этой... женщине.

Выхожу с кладбища, моя машина оказывается открытой, в каком бреду и угаре, я из неё вышел, я не помню. Это злит. Нереально.

Сажусь в тачку и гоню к себе на квартиру.

Принимаю душ, переодеваюсь и, взяв наличный кэш, мчу в закрытый клуб для своих, где намереваюсь выпустить своих демонов и хорошенько отдохнуть.