Книга Не выйдешь сухой, страница 76 – Лера Титова

Тина бросила колледж за год до выпуска. Преподаватели уговаривали остаться, говорили, что она способная, что поступит на бюджет в университет, что у неё будущее. Тина не слушала. Будущее было у тех, у кого живы матери.

Она работала официанткой в кафе у дома, продавцом в магазине одежды, уборщицей в офисе по ночам. Спала по четыре часа в сутки, ела один раз в день, ходила в поношенных джинсах. Денег хватало на еду и коммуналку. Лечение стоило в сто раз больше.

Через три месяца она поняла — не тянет.

Она пошла в эскорт.

Через Зинаиду — бывшую коллегу матери, которая когда-то работала в той же больнице, а теперь водила чёрный Mercedes и жила в центре. Тина не сказала матери. Сказала, что устроилась администратором в дорогой ресторан.

Мать обрадовалась. Сказала: «Я знала, что ты сможешь». Тина улыбнулась. Сделала вид, что всё хорошо.

Деньги помогли. Мать выкарабкалась. Операция, химия, долгая реабилитация. Тина платила, не считая. Платила, пока не поняла, что у неё самой не осталось ничего — ни времени, ни сил, ни желания жить обычной жизнью.

Мать узнала правду через полгода.

Не от Тины — от соседки, которая видела её в ресторане с пожилым мужчиной. Соседка была старой, злой, с длинным языком. Пришла к матери и сказала: «А твоя-то дочь не в ресторане работает. Она шлюхой работает. Дорогой, но шлюхой».

Мать не поверила сначала. Потом пришла к Тине. Сказала: «Покажи мне свою зарплату. Договор. Справку с места работы».

Тина не могла показать. Потому что ничего этого не было.

Мать заплакала. Не красиво, не сдержанно — в голос, с соплями, с дрожащими плечами.

— Зачем? — спросила она. — Зачем ты это сделала?

— Ради тебя, — сказала Тина.

— Я не просила.

— Ты не просила. Но я не могла смотреть, как ты умираешь.

— Лучше бы я умерла, чем знать, что моя дочь…

Она не договорила. Слова застряли в горле.

Тина смотрела на неё. На её красные глаза, на её трясущиеся губы, на её руки, которые сжимали край стола.

— Ты хотела жить, — сказала Тина. — Я дала тебе жизнь. Ценой своей.

— Не надо было.

— Поздно.

Мать ушла. Не попрощалась. Не обняла. Не сказала «я люблю тебя».

Они не разговаривали три недели.

Потом мать позвонила сама. Сказала: «Приезжай. Поговорим».

Тина приехала. Мать сидела на кухне, пила чай, смотрела в стену.

— Я не приму это, — сказала мать. — Никогда не приму. Но я не могу тебя потерять.

— Я не хочу тебя терять.

— Тогда будем жить дальше. Но не говори мне про свою работу. Никогда. Я не хочу знать.

— Хорошо, — сказала Тина.

Она обняла мать. Мать обняла в ответ — слабо, неохотно, но обняла.

С тех пор они не говорили о работе. Мать смотрела на Тину с благодарностью и стыдом — знала, чем дочь платит за её жизнь, но молчала. Тина привозила деньги, продукты, лекарства. Мать брала, не глядя в глаза.

Иногда, по ночам, Тина слышала, как мать плачет в своей комнате. Негромко, в подушку, чтобы не разбудить. Тина не входила. Не утешала. Не извинялась. Потому что не знала, за что извиняться.

Она спасла её жизнь. Ценой своей.

И это было выше любых извинений.

Мать привезли через два часа.

Тина сидела на диване в гостиной нового пентхауса, сжимала в руках чашку с остывшим чаем, смотрела на дверь. Ян стоял у окна, говорил по телефону с кем-то из своих людей — проверял маршрут, охрану, время прибытия. Его голос был спокойным, ровным, как будто речь шла не о спасении жизни, а о рядовой сделке.