Книга Любимый злодей. После, страница 67 – Д. С. Одесса

Сейчас я жалею, что у меня нет с собой штанов или чего-то другого, что можно было бы надеть. Едва припарковав машину, я поворачиваюсь к заднему сиденью грязного джипа. Кресла все в пятнах, на ковриках валяется сухая земля и солома, но ничего, чем можно прикрыть ноги, мне найти не удается. Проклятие.

Я вздыхаю и вылезаю из машины. Еще ниже натягиваю свободную футболку Демона, которая прикрывает мой зад, и все-таки хватаю двадцать долларов. Потом постараюсь вернуть фермеру деньги и машину, если это вообще будет возможно. Будь у меня иной выход, я бы не стала грабить фермера и угонять его джип.

Несмотря на уверенность в том, что гости и официантка в ресторане на меня пялятся, я со взъерошенными волосами, грязными и истертыми ступнями и в футболке, которая тоже выглядит так, словно я предварительно вытерла ею пол, иду к столику с красными подушками на сиденьях у окна.

До меня долетают перешептывания за стойкой напротив. Покосившись краем глаза в их сторону, замечаю официантку в горчично-желтом фартуке и красной блузке, которая болтает с пожилым мужчиной в черной кожаной жилетке и джинсах.

Я беру меню, изучаю блюда и быстро делаю выбор. При этом через небольшие промежутки времени поглядываю из окна на парковку. Знаю, люди Гавриила уже на пути ко мне. Я это чувствую. Если они приедут, я сдамся добровольно.

Не успеваю я заказать у официантки кофе и яйца «бенедикт», как мимо ресторана по загородному шоссе проносятся три черных мотоцикла. Хотя я не уверена на сто процентов, что это люди Демона, интуиция подсказывает, что так оно и есть.

Меньше чем через десять минут, в течение которых я отрешенно смотрела в окно, думая о Демоне, о нашей ночи и о том, что он скажет, когда узнает, что я снова сбежала, мне подают завтрак. Я вежливо благодарю официантку, хотя она продолжает бросать на меня скептические взгляды, как будто я приземлилась у этой забегаловки на летающей тарелке.

Съев несколько кусочков, я из-под полуопущенных век смотрю в сторону парковки. Туда подъезжают два больших внедорожника, за рулем которых сидят мужчины в солнцезащитных очках.

— Почетные гости! – объявляет старичок за стойкой, который уже несколько минут сжимает в руках свою колу.

Сзади по диагонали от него сидит человек в очках и бейсболке, двумя столиками дальше – пара, которая, судя по всему, путешествует. Потому что они изучают какие-то карты, разложенные перед ними на столе.

Я проглатываю еще один кусок, делаю последний глоток кофе, после чего встаю. Перед тем как выйти из-за стола, оставляю двадцать долларов.

Однако ровно в тот момент, когда я шагаю к выходу, чтобы сдаться, ко мне подходит мужчина в костюме, хватает за руку и передает другому парню в такой же темной одежде.

Все на глазах у посетителей.

— Черт, не так грубо! – негодую я.

А первый парень, с которым я столкнулась, открывает огонь в ресторане.

Они что, с ума сошли?! Зачем они это делают? Я же сама сдалась? Почему они убивают людей?

В шоке я смотрю на гостей и официантку, которые визжат от страха.

Раздается несколько выстрелов, стекло разлетается вдребезги. Пожилой мужчина с грохотом падает с барного стула.

Нет! Нет! Пожалуйста, не надо! Они ведь ни в чем не виноваты!

— Прекратите! – ору я и пытаюсь вырваться. Но прежде чем успеваю произнести еще хоть слово, мне залепляют рот скотчем, а руки заводят за спину и связывают вместе. Несколько секунд спустя на голову надевают мешок.