Книга Да, мой босс, страница 17 – Виктория Победа

— Да-да, я помню, что иногда мне придется привозить вам трусы, — и все-таки не умею я держать язык за зубами.

— И это тоже, — кивает.

Ненадолго в кабинете повисает тишина. Смолин молча меня рассматривает, и во взгляде его я замечаю что-то до боли напоминающее сомнение. Он словно что-то взвешивает в своей голове.

— Что ж, Маша, потом не говори, что я тебя не предупреждал, — вздыхает снова и выдвигает один из ящиков своего стола.

Я слышу бряцание и вскоре на стол падает связка ключей.

— Это что? — спрашиваю, не очень понимая, что происходит.

— Ключи от квартиры.

— Ээээ… Слушайте, у меня хотя бы справка от психиатра есть, а в вашей нормальности я уже всерьез сомневаюсь, сначала карту мне даете, теперь ключи от своей квартиры. А если я, этот, прости Господи, корпоративный шпион?

Смолин вздыхает, одаривает меня снисходительным взглядом, будто я дите неразумное.

— Ты правда думаешь, что тебя бы подпустили ко мне, не проверив вдоль и поперек? Ты же умная девочка, Маша, не разочаровывай меня.

— Офигеть, — выдыхаю.

В принципе, я и сама могла догадаться, что уже проверили.

— А карты и ключи от своей квартиры вы всем помощницам раздавали?

Ну вот зачем я опять его провоцирую?

Он, к счастью, не провоцируется.

— Для тебя исключение сделал, — язвит, но я нутром чувствую, по-доброму.

— Это с чего так много чести?

— А ты не радуйся, раз уж ты хочешь дополнительные двадцать процентов, то и работать придется больше, — ухмыляется пугающе.

И вот на этой ноте я действительно пугаюсь.

Сглатываю, не веря своим ушам.

Он что… Он сейчас мне прямым текстом.

— Расслабься, я пошутил, — наверное, у меня все на лице написано, — это апартаменты, Маша, мои, но жить в них будешь ты.

— Че… чего?

— Того, я же сказал, что работы у тебя будет много, мне нужно, чтобы ты соображала, а для этого надо хотя бы иногда спать, твое нынешнее место жительства не подходит, слишком далеко. И давай договоримся, я терпеть не могу ненужные вопросы. Я говорю, ты делаешь.

— Можно последний? — точно нарываюсь.

— Валяй, — разрешает.

— В чем подвох?

— Подвох?

— Да, подвох.

Несколько секунд он просто сверлит меня взглядом, и наконец произносит:

— Считай, что ты продала мне душу.

И вот вроде шутит, а взгляд серьезный настолько, что у меня по спине мурашки бегут и волосы на загривке встают дыбом.

От внимания Смолина моя реакция, конечно, не ускользает. Я это по блеску в его глазах вижу, и готова поспорить, что этот диалог его, если не забавляет, то определенно вызывает интерес. А мне после слов про проданную душу реально жутко становится.

С сомнением кошусь на связку ключей и шумно втягиваю носом воздух.

— Бери, адрес смской скину.

Можно отказаться, но я этого не делаю. Почему? Наверное, потому что мне чисто по-женски любопытно, и перспектива жить в нормальных условиях меня очень даже привлекает, чего уж.

Так что отказываться от привалившей удачи я не спешу, а насколько все это действительно удача — покажет время. В конце концов, несмотря на странность обстоятельств, на маньяка Смолин не тянет.

Хотя…

Откуда мне вообще знать, как выглядят маньяки, я в жизни, к счастью, ни одного не встречала. Может именно так они и выглядят. Такие вот привлекательные маньяки, в дорогих костюмах, занимающие хорошие должности и вроде как вызывающие уважение в обществе. Кто бы стал подозревать такого, как Смолин?