Книга Тот, кто нарушает, страница 83 – Стефани Альвес

Я взъерошиваю волосы, раздумывая, хватит ли у меня сил доползти до душа или можно просто натянуть чистые вещи и забить.

Сначала еда. Душ потом.

Глянув вниз, понимаю, что на мне только боксеры. В этом доме — зрелище обычное. Логан постоянно разгуливает в таком виде, у него вообще ни грамма стыда нет.

Я отталкиваюсь от кровати и иду к комоду, хватаю спортивные штаны, натягиваю их, затем накидываю худи. Желудок урчит, когда запах бекона проникает под дверь, и я воспринимаю это как сигнал двигаться.

Голоса парней становятся громче, когда я открываю дверь и спускаюсь по лестнице.

На кухне Нейтан стоит у плиты, переворачивая бекон. Остин оперся о стойку, листая телефон, наверное, переписывается с очередной пассией. А Логан сидит у островка, закинув ноги на стул напротив, и закидывает в рот виноградины одну за другой.

Логан замечает меня первым, на его губах играет ехидная ухмылка.

— Ну надо же. Смотрите, кто наконец соизволил проснуться.

Я в ответ только невнятно хмыкаю, растирая плечо и заходя на кухню.

Остин ухмыляется со своего места, бросая на меня игривый взгляд через плечо.

— Да, мужик, что за дела? Ты же никогда не спишь так долго.

Я достаю кружку из шкафчика, стараясь сохранять невозмутимый вид. Пытаюсь вести себя так, будто все как обычно. Спокойно. Уж точно не как парень, который провел ночь с девушкой, к которой ему нельзя было даже прикасаться.

— Нужно было отоспаться.

Нейтан поднимает глаза, перекладывая полоски бекона на тарелку, и приподнимает брови.

— Это от чего же?

Я пожимаю плечами и наливаю себе кофе.

— Просто устал. — Подношу кружку к губам. — Тренировки выматывают.

Остин косится на меня с подозрением.

— Я думал, ты говорил, что плечо больше не болит.

Черт.

— Не болит, — вру я. — Просто... сам знаешь тренера. Он зверь.

Остин смеется, хватает кусок бекона с тарелки и начинает жевать.

— О, я еще как знаю. Он заставил меня проехать пятьдесят кругов за то, что я назвал его жену горячей.

Нейтан стонет.

— Ты серьезно, что ли?

— А что? — Остин лениво пожимает плечом, довольная ухмылка расползается по лицу. — Твоя мать, настоящая МИЛФА, Нейтан. Смирись с этим. — Он подмигивает.

Нейтан рычит и запускает в него куском тоста.

Я выдавливаю смешок, качая головой. У Остина напрочь отсутствует фильтр, и он точно знает, на какие кнопки нажимать.

Я продолжаю смеяться, когда Логан толкает меня в плечо.

— Куда ты вчера смылся? Мы тебя искали, а ты просто испарился.

Остин выгибает бровь.

— Снова к Бренде?

Я заставляю себя сделать глоток кофе, выигрывая время, чтобы придумать ответ, который не выставит меня полным идиотом.

— Не-а, с ней... покончено. Я уехал домой.

Остин фыркает, его глаза с подозрением скользят по мне.

— Один?

Я встречаю его взгляд, выражение лица пустое.

— Угу.

Остин явно не верит, он подозрительно сужает глаза.

— Хмм. Окей.

Я не в настроении для допроса, я краду кусок бекона с его тарелки, засовываю в рот, надеясь, что они отстанут.

Но Логан продолжает пялиться, нахмурившись и изучая меня.

— Ты какой-то не такой, — выдает он, заставляя меня приподнять бровь.

— В смысле?

Логан неопределенно машет рукой в воздухе, подбирая слова.

— Не знаю. Ты... улыбаешься. Слишком много.

Я мгновенно стираю улыбку с лица.

— Ничего я не улыбаюсь. — Или улыбаюсь?