Книга Операция «Смерть», страница 39 – Галина Кор

— Вот они, злачные места нашего города. Гетто, — говорю отрешенно.

— Чего?

— Криминальный район, здесь живут цыгане.

— Ты решила позолотить кому-то ручку? Купить что-то краденное? Или поменять меня на коня?

— Нет. Но с конем вариант не плохой… надо подумать об этом на досуге. Я оставлю тебя здесь. — Бросаю на него беглый взгляд. Лицо вытягивается от удивления. — Не переживай, я тебя скоро заберу, только в контору смотаюсь, и пойму, как дальше действовать.

— Ты больная? Убегая от одних бандитов, ты прячешь меня у других?! Где логика? — так возмущается, что аж слюни в разные стороны.

— Тут тебя никто не тронет, клянусь. Я оставлю тебя в семье барона, он классный, поверь. И кое-чем мне обязан…

— А зачем меня вообще прятать? Я ничего не сделал?!

— Мне так будет спокойнее…

— Спокойнее ей будет, — ворчит себе под нос. — Я вообще-то мужик, сам могу за себя постоять. Да и за тебя… Думаешь я слабак? Тюфяк? Рохля? Кого ты во мне видишь?

Постепенно дома становятся приличнее. У цыган свои касты.

Останавливаю машину возле огромного дома, окруженного высоченным кованным забором. Сигналю. И пока мне не открыли ворота, тяну его за куртку на себя.

— Я вижу в тебе прекрасного принца. Ты мне очень дорог, — шепчу в губы. Дима замер и… он ошарашен таким признанием. Добиваю его. Целую.

Может это и нечестно по отношению к нему, но мне нужен поплавок, чтобы удержаться на плаву и не пойти камнем на дно. Наступил тот предел, когда я смело могу признаться — я эмоционально выгорела. Начинается инерция. А в моем деле, так нельзя. События не запрограммированы, они спонтанны и непредсказуемы, поэтому мне надо намотать сопли на кулак, и действовать с холодной головой.

Ловлю себя на том, что целуемся мы уже не по-дружески, а очень даже…

Скрип ворот. Отрываюсь от Димы и открываю окно. К машине походит тучный мужнина.

— Те авес́ бахтало́, баро! — говорю первой

— И тебе, здравствуй, Диана. Давно не виделись.

— Давно, баро, давно… Как Артур?

— Хорошо все у него. Тебя благодарит. Я могу тебе чем-то помочь?

— Приюти хорошего человека… он мне, как брат. Максимум на пару дней.

— Ищут? — Киваю, вместо ответа. — Кто?

— Такие сюда не полезут. Слишком высоко сидят. И машину надо спрятать. Она ваша. Только мне взамен нужна. Можно попроще.

— Шуко, открывай ворота! — кричит баро Мирчи.

Большой двор, огромный дом… и просто до хрена людей. У Мирчи девять детей. У детей — свои дети. И вся эта дружная семья живет под одной крышей.

— Выходи, — командую, когда останавливаемся по среди двора.

Откуда не возьмись, налетела толпа детей. Много, человек пятнадцать. Кружат вокруг нас, что-то рассказывают, перебивая один другого, смеются, дергают за руки.

Дима ошарашен.

— Дети… — развожу руки.

— Проходите в дом. Роза, проводи! — девочка лет пятнадцати хватает Димку за руку и ведет в дом. Ух, быстрая какая, уже в оборот взяла. Девочки у цыган ранние, в пятнадцать уже могут родить не первого ребенка. — Диана, ключ от машины?

— В зажигании, — отвечаю Мирчи.

— Шабо, отгони машину, на разбор. И пригони что-то посвежее и чистое, — до меня долетают указания Мирчи. Но я спешу в дом за своим «мальчиком», иначе уведут.

— Что б я так жил! — восклицает Дима, остановившись в огромном холле.

Да, дом у барона — это итальянская мебель, мрамор, позолота, хрустальные люстры, картины, статуи, зимний сад… Ничего общего с теми домиками, мимо которых мы проезжали. Все дорого, масштабно, модно… по- заграничному. И вся эта роскошь среди нищеты.