Онлайн книга «Психушка. Любовь до гроба»
|
— Господи, в смысле?! Он что тебе не родной?! — Родной. Дело в другом... — Он ведь сам бизнесмен, нет?! Зачем ему те деньги? — Ну... Бизнесмен, конечно. А ещё вдовец и наследник фонда, который когда-то принадлежал моему деду, а потом перешёл матери. Понимаешь? Там слишком много, чтобы отказаться… Слишком, Аврора. И я тут, скорее, лишний… Слабое звено… — Какие... Тёмные дела... — хмурюсь я, задумавшись. — Хочешь сказать... Нет никакой болезни? — Нет, её нет. Навязчивое состояние и мои приколы — дело десятое... Мой психиатр купленный. Заключение — подделка. Бесчисленные рехабы — фуфло, рассчитанное на судей в случае, если сунусь в бочку с мёдом... Клаустрофобия была, и ту я победил… Как-то так, малыш… Смотрю на него и теперь кусок в горло не лезет. Типа с ним всё в порядке? Как же его отец может так с ним поступать? Какие бы деньги там не водились… Родной ведь ребёнок… — А почему ты просто не оспорил? — Мне тогда было шестнадцать. Я не мог оспорить. Он — мой отец и официальный опекун. Всё было грамотно сделано, а потом в итоге… Я вырос и сейчас могу доставить ему проблем, если меня снимут с учёта… Ферштейн? — Я хоть и ферштейн, но это, по-моему, отвратительно… Твой отец, он… — Говнюк? Я в курсе… Спасибо за честность… — Нет, я… — тут же тушуюсь. — Я не это хотела сказать… А что насчёт моего? Тогда я была на эмоциях… Но ты наговорил мне всякого… У него что… Реально кто-то есть? — У твоего отца? — Да… — Аврора… — вздыхает он. — Арсений, если ты что-то знаешь… — Нет у него никого. Компьютерный клуб только. Где он стреляет до утра… — Он… Что?! — Ага… — В смысле… Нам он говорит, что на работе… А на самом деле просто играет во что-то??? — спрашиваю, заскрипев зубами. Я бы и любовницу, конечно, не простила или другую семью, но это тоже херня какая-то… — Потому что они ругаются… Мужики не любят, когда им колупают мозг… А твоя мать, она… — Не надо… Я знаю, какой бывает мама, но она хотя бы не бросает меня ночами… — уверенно говорю я, и он кивает. — Я знаю. Я его не оправдываю… — Господи… Это ужасно, — отодвигаю я тарелку на тумбочку. — Я думал — вкусно… — Ах… Еда — да… Еда вкусная… Но об отце — просто противно. — Мы все неидеальные, Аврора… Но я хочу, чтобы мы с тобой жили вместе. Я могу себе позволить. И вопрос с наследством решу, как только смогу… — заявляет он, чем тут же вновь меня настораживает. Я очень не хочу, чтобы он думал, будто я вообще хоть как-то нуждаюсь в его деньгах. Это не так. — В смысле?! Что ты собрался решать? Арсений… — Это пока в тайне, сладкий… — Нет, погоди… Ты посвятил меня в проблему… И в то, что хочешь со мной жить. Но не будешь делиться планами, я правильно поняла? — Для твоей же безопасности, седовласка… — Не называй меня так! — рычу на него сердито. — Ты понимаешь, что мне нужно знать тоже?! — Чуть позже, хорошо? Я расскажу, когда точно всё буду знать… Обещаю… Кошусь на него, и сердце в груди болит… Потому что мне отчего-то страшно. — Сеня… Ты только обещай, что если это якобы ради меня — мне это не нужно. — Что именно? — Деньги и всякое такое… Платья эти… Ужины. Ничего из этого… Он только улыбается в ответ и аккуратно поправляет мои волосы. — Я знаю, малыш… И не думал иначе… Но просто. Это нужно мне самому. Нахмурившись, встречаю его спокойный взгляд на себе. Сама же при этом не хочу с таким сталкиваться… Войны из-за денег — явно не про меня. Да и вообще… Я не нуждаюсь. Сама пойду подрабатывать после пар, когда вылечусь… Или если это случится… |