Онлайн книга «Психушка. Любовь до гроба»
|
— Слушай, а как у тебя в школе было? Много друзей? — спрашивает, и я, как всегда, пожимаю плечами. — Не знаю… Много — это сколько? — Хотя бы пятеро! — Хм… У меня была Анютка, она улетела во Владик и Гоша, он просто перестал со мной общаться… Мне кажется, потому что у него девушка появилась… — Оу… Ну да… Только друзей ради баб не кидают, — уверенно бросает он с видом индюка, а я снова начинаю хохотать. — Тебе откуда знать?! У тебя девушки никогда не было, — напоминаю, продолжив смеяться, пока он кривит губы… — У тебя, кстати, тоже никогда не было парня! Никто и никогда не теребонькал твою… — слышу, как он замолкает, и резко оборачиваюсь. В моменте будто проваливаюсь куда-то. Почему это каждый раз происходит? Какой же испанский стыд всё-таки… — Твоё? — спрашивает у меня тот самый парень, держа в руках, видимо, один из моих наушников. Понять не могу, как он вылетел из кейса… И его голос, кажется, достаёт до самых потайных уголков моей души. Ну и тембр. Сразу же всё внутри забурлило, словно ожило. — Ой… — начинаю шарить по карманам, достаю… И да. Действительно мой. — Спасибо. — принимаю, глядя на него. Прикасаюсь и ощущаю теплоту его пальцев. Сердце в истерике снова бьётся. Не воздействие, а катастрофа какая-то… Словно опять ухожу под лёд. — Не за что, седовласка, — усмехается он и уходит прочь… — Эй… — окрикиваю, однако бесполезно. Как шёл, так и продолжает. А я смотрю на Даньку, сжимая в руках свой наушник. — Заговорил, — лыбится он. — Ура! Надо же! — Блин, Даня! Он уже второй раз слушает то, что ты тут выкрикиваешь обо мне! — Ты про что это? Про сиськи, что ли? — достаёт из кармана конфетку и толкает ту в рот. — Господи, где ты это взял?! — Да там валялось, на посту… — Капец… В общем… Давай больше не будем о моих сиськах, ладно? — прошу я, состроив жалобную гримасу, а он прижимает к себе и гладит по голове. — Моя-то стеснительная девочка… Дай пожалею… — Отстань! — вырываюсь из его хватки и снова смотрю в ту сторону, однако его уже на горизонте не видно… Эээээх… — Как думаешь… Он наш годок? — спрашиваю Даню. — Хз, будто постарше, — чавкает он конфетой. А я смотрю на пост и думаю… Пойду-ка я спрошу всё, что она знает. Почему нет? Мне просто интересно… Просто… Я же могу поинтересоваться. Что такого-то? — Здравствуйте ещё раз, — улыбаюсь ей, внезапно появившись из-за стойки, и она вздрагивает. — Хосссспади, Аврора… — Рада, что Вы запомнили моё имя… Я хотела спросить… — Спрашивай, конечно. Что такое? Если про Даньку, то он всегда такой… Шубутной и громкий, не обижайся на него… — Да нет… Я… Про мальчика другого хотела спросить, что у него… Такой… Высокий шатен с янтарными глазами… — Ооооой, — вздыхает она, осматриваясь, и подзывает меня пальцем. — Лучше не стоит, Аврора… Не надо с ним дружить. — добавляет настойчиво, а мне так волнительно вдруг становится. Всё тело тут же напрягается. — Почему? — Он… Сложный… В смысле, он не плохой, нет. Но это Арсений Громов… — Арсений… Громов… И? — переспрашиваю я в замешательстве. — Ты не слышала про их семью? — Нет… А что там? — У него отец — владелец двух торговых сетей в городе. Он что-то вроде нелюбимого ребёнка… Понимаешь? — Не совсем, — хмурюсь я, услышав это. — Его, можно сказать, сюда сбагрили… Против воли. Из-за поведения… Нежелательного. Только тсссс… Я тебе ничего не говорила… |