Книга Всё начиналось с измены, страница 41 – Мари Соль

Зря я надеялась, что меня удостоят вниманием. Он лишь усмехается, опустив глаза, но тут же подняв их на меня. В них пылает восторг, интерес, любопытство. Да что за игру он затеял? Какого чёрта вообще происходит?

В голове всё путается. И я, бросив блинчик, иду мимо них, в коридор.

Сам Максим настигает меня уже там. Хватает за руку.

— Ир, подожди! — говорит, — Как ты тут? Ты что… с моим батей… мутишь? — он кривится, отчего мои щёки пылают.

— У него спроси лучше! — бросаю, — Семья идиотов.

Последнюю фразу я говорю уже шепотом. Чёрт знает, чего от них ожидать? Один меня чуть не сбил. Ну, да! Я сама виновата. Притащил меня в дом, как собачку. Затем его сын переспал со мной. Почему именно я? Ведь даже один из парней, что меня притащили сюда, честно сказал, что «я не во вкусе Максима». А теперь?

Я-то думала, что Макс — это должник. Что он попал в какую-то историю, и я теперь заложница его стрёмных дел. А выходит, это их семейные игрища такие? Найти жертву среди «простого населения», и измываться над ней?

Мой смартфон на ладони у Макса вызывает желание тут же забрать. Только он поднимает руку выше, чтобы я не достала.

— Откуда он у тебя? Стащил?

— Конфисковал, — говорит, второй свободной рукой притягивая меня к себе, — А он лёг! Ты всё время звонила кому-то и плакала.

«О, да!», — думаю я, — «Даже знаю, кому».

— Ну, так что? Повторим? — шепчет в губы.

— Ты о чём? — я пытаюсь его оттолкнуть.

— Ночью так классно было, — склоняется он, и даже почти целует меня.

Только я успеваю увернуться от его губ. А он, и правда, красив! И что-то, несомненно, есть общего между ними. Ну, ещё бы! Отец и сын. Я даже вижу, каким Максим будет спустя много лет. Интересно, а сколько лет его папе? А ему-то… Ему сколько лет?

Когда в коридоре появляется старший хозяин «поместья», Максим отпускает меня. И отдаёт мой смартфон. Как будто отец нас застукал. Правда, на лице у Максима остаётся такое выражение. Как будто он точно уверен, что я соглашусь «повторить».

— Футболку вернёшь! — тянет меня за подол, едва ли не открывая взору обоих мои кружевные трусы.

Я отбираю подол. Прижимаю к себе:

— До свидания!

— Факир отвезёт тебя, куда скажешь, — слышу знакомое в спину.

«Факир» — это прозвище. Имён здесь, похоже, никто не использует? Только моё имя знают все!

Машина, та самая, тёмная. Которая моими стараниями въехала в отбойник, уже стоит во дворе, как новёхонькая. Даже следов не видно! Рядом с водительской дверцей курит тот самый Факир.

Я торопливо иду и сажусь на переднее.

Он удивлённо заглядывает в салон:

— О! Старая знакомая? — узнав меня, усмехается.

Я пристёгиваюсь, не дожидаясь, когда он попросит. Докурив, он садится за руль:

— Адрес тот же?

— Другой! — называю Наташки.

— О! — продолжает смеяться он, — А ты времени даром не тратишь?

Всю дорогу я тупо смотрю в лобовое стекло. Пытаюсь сложить кусочки мозаики. Только они не подходят друг другу. А ещё… Игнорирую голос Факира! Стараясь пропустить его колкости мимо ушей.

Я открываю двери своим ключом. С порога слышу бормотание. Вдруг, стоит мне обозначить себя, из комнаты мне навстречу выбегает Наташка.

Она в своём любимом шёлковом халате, отороченном кружевами. Бросает смартфон на комод и стремится ко мне:

— Ирка! Живая? О, господи! Дай на тебя посмотрю? Милая, солнце! Я так волновалась! — она обнимает меня, прижимает к груди. От неё пахнет свежестью и колбасой.