Онлайн книга «Капкан Бешеного»
|
И она, похоже, получила его. Маленькое такое, розовенькое, сморщенное еще… Тоже хочется. Может, когда-нибудь… Девочку тоже хочу. Светленькую… — Я тебе тут написала кое-что, — смущенно выдает Вася, — вот только мелодия все никак. — Присылай, — говорю я, — я Пашика озадачу. — Ага, уже, — кивает она, — только там ничего такого… Просто, знаешь, эмоции… Проснулась сегодня, переполняет, чувствую, надо что-то делать. Удивительно, вроде бы, устала так, что ни о чем думать не могу, а все равно что-то внутри пылает… Ну, ты понимаешь… Еще как понимаю, подруга. Очень понимаю. Смотрю на тебя, на девочку твою маленькую, слышу умиротворенные счастливые нотки в твоем голосе. И понимаю. А еще чуть-чуть завидую. У тебя все хорошо. Наконец-то. Может, и у меня будет? Когда-нибудь? — Ну все, отдыхай, — закругляю я разговор, — а то мелкая проснется, есть захочет. Кормишь же? — Да, — стеснительно улыбается Вася, — молоко хорошо прибывает уже. Прямо практически сразу пошло. Она так ест смешно, Ира, ты не представляешь… Я смотрю, и внутри все замирает. — Счастливая ты, подруга. — Ты тоже будешь, Ир! — Вася неожиданно глубоко и серьезно смотрит на меня с экрана, — обязательно. Кто, если не ты? — Спасибо тебе… В горле сухость и ком, я торопливо прощаюсь, чтоб Вася не увидела мои слезы, а после, выключив телефон, смотрю в серое московское небо. И мне эта радость по сердцу волнами, А горе — отчаянно искрами бьется. И хочется крикнуть, что все обойдется, Что выгребем мы из любого цунами. Чтоб, самое главное — вместе остались, И волны выносят на теплый песочек… Вот только реальность чужая не хочет, Чтоб я лишний раз к ней душой прикасалась. Слова рождаются сами собой. Так иногда бывает, я прекрасно понимаю Васю в этом ее откровении. Просто появляется что-то, что не получается сдержать. И оно выплескивается на экран, на бумагу, просто наговаривается бессмысленным потоком текста в заметку… И остается там. Я чувствую в себе эту бурлящую лаву эмоций, торопливо набираю в заметку на телефоне то, что пришло в голову. И выдыхаю счастливо. Настолько мне хорошо, настолько легко сейчас, что просто хочется отключиться от этого мира. И я отключаюсь. Прихожу в себя в легком уютном полумраке. Сажусь на кровати, прислушиваюсь к звукам большой квартиры, но ничего не слышу. Наверно, Демид Игнатьевич еще не вернулся. Конечно, какого фига он, бизнесмен и серьезный деловой человек, будет просиживать дни у моей постели? Свою миссию выполнил, меня спас, пролечил, жить пустил, как медведь мышку-норушку. И на этом все. Очень правильно. Мне немного хочется есть. Встаю, по пути прихватываю телефон, там сообщение от Васи. Стих. И такой он… Нежный, чувственный, что я торможу невольно, перечитывая, а затем… Затем развиваю бешеную деятельность. Первым делом отсылаю стих Пашику Волоскову, нашему с Васей композитору, аранжировщику и на все руки мастеру. Во-вторых, доползаю-таки до кухонной зоны, предварительно внимательно оглядевшись на предмет присутствия хозяина дома. А то у меня из одежды только его рубашка и мои, не до конца просохшие трусики. Неудобно получится, если наткнусь на него. Точно решит, что провоцировала тогда. И сейчас продолжаю, дрянь такая. Но хозяина дома реально нет, потому я принимаюсь готовить себе еду. |