Книга Наглый. Плохой. Злой, страница 60 – Юлианна Орлова

— Я протягиваю руку помощи. Посмотри бумажки и вернись ко мне завтра со своими наработками. Мы спланируем, как сделать это чисто и отвести от себя подозрения. Никто не должен догадываться, что во всем замешан ты. Если ты не боишься, подумай о матери. Обо мне уже не надо. Что будет с ней, когда Верховцев узнает детали пропажи своей жены?

Яна

Лёши нет очень долго, и вот я начинаю себя накручивать.

Сижу под пледом перед телевизором. Переключаю каналы бездумно, не вникая — просто чтоб хоть какой-то шум был.

Но вдруг экран мигом меняется, и я замираю. Он. Кирилл. Мой муж. Стоит перед камерами на фоне какого-то логотипа, в дорогом костюме, как всегда, безупречен снаружи. Но я вижу — он не в себе. Лицо напряжённое, взгляд... такой, каким я его не видела никогда. В нём тревога. Животная.

Но это больше похоже на одержимость, что пускает мне по вене очередную волну страха.

Сердце вылетает в горло, я опускаю кружку с кофе на стол и наваливаюсь вперёд.

— Я обращаюсь ко всем, кто сейчас меня слышит… — голос хрипит, сбивается, он делает паузу. — Произошло страшное. Мою жену... мою Яну... украли, — голос долбит по барабанным перепонкам. Не верю, что это он говорит таким тоном. Сейчас будто бы в обморок упадет.

Меня же словно обливают кипятком. Дыхание перехватывает.

— Я готов на любые переговоры, — говорит он быстро, не мигая. — На любые условия. Денежное вознаграждение, всё, что потребуется. Мне не важны суммы, не важны причины. Только верните её.

Он показывает мою фотографию. Я — улыбающаяся, из салона. Последняя, сделанная за пару дней до…

— Последний раз Яну видели в салоне красоты на Белинского, два дня назад. С тех пор — никакой связи. Мы не знаем о ней ничего.

Он опускает голову на секунду, сжимает челюсть, поднимает взгляд снова.

— Прошу всех, кто хоть что-то знает, кто видел, слышал, у кого есть информация — обращайтесь по номеру, который вы видите на экране. Или звоните мне лично. Я умоляю вас.

Телевизор гудит. Я смотрю на него и не дышу.

Я — украденная. Я — потерянная. Я — его жена.

А внутри... всё будто сдавливает.

Он ищет меня. Готов платить. Готов… унижаться перед всеми. Только бы вернуть, и только я понимаю, что все это на самом деле.

Это всё спектакль. Игра, тщательно срежиссированная. Он гений в этом. Мастер публичной боли, герой своего собственного театра.

— Ублюдок!

Мой голос дрожит не от волнения, а от злости. Знаю его. Знаю, как он умеет играть страдание. Как вставит нужную интонацию, наклонит голову в точке боли, зажмурит глаза... так, чтобы поверили все.

— Он не ищет меня, он укрепляет образ. Он расставляет ловушки. Вставляет палки в колёса, чтобы я не выбралась. Чтобы люди сами вернули меня обратно, не зная, что делают. — Я стискиваю край пледа, ногтями впиваясь в ткань.

Дверь резко открывается.

Я подскакиваю.

На пороге — Лёша. Молча рассматривает меня и прикрывает дверь, мгновенно блокируя ее замками. Лицо злое. Напряжённый. В руках — папка. В другой — знакомая сумка, битком набитая.

Его взгляд проходит по мне, по экрану, по стенам — будто сканирует на предмет опасности.

— Нам надо менять локацию, — говорит наконец, хрипло. — Срочно. Сегодня. На всякий случай. Он начинает суету — а значит, по нам могут ударить в любой момент.