Книга Без права на чувства, страница 24 – Ольга Сахалинская

Она обижается, надувает губки, но не отходит. Знает, что я не люблю истерики. И знает, что я могу найти ей замену за пять минут.

— Может, поедем ко мне? — шепчет она, заглядывая в глаза.

Смотрю на неё и думаю: "А почему бы и нет?". Расслабиться всё равно нужно.

После тусовки у неё дома происходит быстрый, механический секс. Ничего личного, просто сброс напряжения. Кристина старается, выгибается, стонет, но я не чувствую ничего. Она давно уже стала для меня просто удобным телом.

Я давал ей шанс соскочить. Предлагал обратить внимание на того же Андрея из команды, он по ней сохнет. Но ей нужен я. Вернее, мои деньги и связи. Что ж, каждый получает то, что заслуживает.

Домой возвращаюсь под утро. Еду специально окольными путями, чтобы не попасться гайцам. Снимаю серьгу и прячу в бардачок. Отец не должен видеть. Он не поймет. Стискиваю зубы. Как же надоела эта маскировка. Как же просто хочется быть тем, кем себя ощущаешь. Была бы мама жива, она бы меня поняла.

Стараясь не шуметь, проскальзываю в дом. Иду в душ, смывая с себя чужой парфюм и привкус выпитого. Беру в руки телефон, уже лежа в постели.

Набираю сообщение Арине: “Ну что, Грета Тунберг? Готова завтра поковыряться в земле? Или твои шаловливые пальчики планируют заняться чем-то другим, вспоминая обо мне?”

Засыпаю с мыслями об Арине. Она раздражает меня до чертиков, но почему-то хочется снова её увидеть. Просто чтобы вывести её из себя. Просто чтобы убедиться, что я все еще могу влиять на ситуацию. Просто так… И еще, наверное, потому, что она единственная, кто не реагирует на меня, как на очередной трофей.

Яркий луч солнца пробивается сквозь плотные шторы, вырывая меня из объятий сна. Сонно щурясь, тянусь к телефону на прикроватной тумбочке. Уведомление от Мирона. Сообщение отправлено ещё ночью. Сердце делает кульбит, когда вижу текст:

"…Или твои шаловливые пальчики планируют заняться чем-то другим, вспоминая обо мне?"

Жгучий румянец мгновенно заливает щёки. Пошло. До неприличия. Представляю, как он, наверняка с самодовольной ухмылкой, набирал эти слова, предвкушая мою реакцию.

Пытаюсь унять этот сумбур в мыслях. Этот парень, конечно, умеет удивлять. С одной стороны, это возмутительно, а с другой… чертовски интригующе. Этот засранец явно провоцирует и ждёт, когда я клюну на его удочку.

Сбрасываю одеяло и с легкой усмешкой строчу ответ: "Боюсь, твои влажные фантазии придётся отложить. Сегодня «Грета Тунберг» грызёт гранит науки, так что забудь про лопату и заброшку — в планах только лекции до вечера". Прикрепляю гифку с пожимающим плечами котиком и отправляю.

Проходит пять минут, потом десять. Заглядываю — Мирон не появлялся в сети с прошлой ночи.

Автобус набит битком, а в моей голове ещё теснее. Бесконечно прокручиваю утреннее сообщение, представляю нашу встречу… Только бы не раскраснеться.

Ветер треплет волосы, и я натягиваю капюшон толстовки. Глубоко вдыхаю свежий осенний воздух, пытаясь успокоиться.

Проходя мимо главного корпуса, замечаю Кристину со своей свитой. Они стоят у входа, смеются, перешептываются — и, кажется, весь этот спектакль разыгрывается исключительно для меня.

Закатываю глаза. Дуры. Что с них взять?

Невольно сравниваю себя с ней. Она, конечно, ярче в сто раз, благодаря яркой косметике и силикону. Интересно, он ей тоже строчит подобные сообщения по ночам?