Книга Ищу маму себе и папе, страница 58 – Мари Дион, Вильда Кранц

Да я бы на этом столе и разложил её.

Блядь, Макс! Снова твои мысли сворачивают не туда!

— Яна, завтра у нас регистрация брака. В четыре дня, — произношу спокойно.

Яна как раз в это время делает осторожный глоток чая.

Твою мать!

Снова напугал…

Второй раз за вечер!

Зажимаю рот ладошкой, но фонтан из горячего чая, слава богу, не такой большой, как в первый раз, всё равно успевает забрызгать стол, Максима и меня саму.

Капли стекают по подбородку, с привкусом мелиссы и моего собственного стыда. Пальцы дрожат, ладонь прижата к губам так сильно, что кожа белеет.

Глаза щиплет, в горле першит, а в голове крутится вопрос.

Ну почему я такая неуклюжая рядом с ним? Почему именно сейчас, когда мы обсуждаем важные темы?

— Как завтра? — хрипловато вырывается у меня.

Горло сжимается, слова царапают изнутри. Словно наждачкой по нему прошлись.

Максим даже бровью не ведёт. Встаёт, берёт свежее полотенце с крючка у раковины и начинает вытирать стол. Спокойно, методично, как будто не я только что устроила мини-потоп на его идеально чистой кухне.

Движения уверенные, сильные, и я невольно слежу за тем, как ткань скользит по дереву, как капли собираются в одну линию, как его пальцы, широкие, с лёгкими мозолями, сжимают полотенце.

Он всегда такой собранный, даже когда я готова биться в истерике.

Единственный раз было на парковке, когда он дал тому мажору по роже.

Так Яна! Отставить эти воспоминания.

— Просто. Распишемся и дальше буду оформлением документов заниматься. Ещё на курсы родителей будем ходить, — отвечает он так буднично, будто обсуждает доставку груза, а не нашу свадьбу.

Свадьбу!

Слово отдаётся в груди тяжёлым эхом, как удар. Смотрю на него, на его широкие плечи, на то, как рубашка натягивается на спине, когда он наклоняется, и пытаюсь осознать происходящее.

Завтра я стану его женой. По документам. По необходимости. По… любви к Варе.

Но внутри что-то сжимается, будто кто-то невидимый стягивает веревки вокруг сердца, и я не могу дышать.

Это не настоящая свадьба. Это… временно.

Он прав. Всё логично. Оформить опеку, курсы, чтобы не отобрали ребёнка, всё по плану.

Но я не думала, что всё будет так быстро. Ещё вчера я жила в общаге, считала копейки, а сегодня… сегодня я сижу в пижаме на кухне можно сказать миллионера, который завтра станет моим мужем. И я не знаю, радоваться мне или плакать.

Мысленно перебираю свой гардероб. Практичный гардероб где ни одной юбки то нет. Потому что носить я их не могу. Боюсь.

Поэтому и никаких платьев, никаких туфель, ничего на выход нет. Каждая копейка была на счету. Учёба, еда, транспорт.

А теперь получается, что замуж я выйду в обычных джинсах и футболке.

Как-то тоскливо от этого становится.

Внутри просыпается девчонка, которую я давно задушила. Та, что втайне мечтала о белом платье, о цветах, о том, чтобы кто-то смотрел на неё так, будто она единственная на свете.

О приятном ужине, о шампанском, о том, чтобы хотя бы раз почувствовать себя не борцом за жизнь, а… невестой.

Представляю, как стою в ЗАГСе в старых кроссовках и все смотрят с жалостью, с насмешкой. Бедная девочка, вышла за богатого, а даже платья не заслужила.

Глупо так думать.

Какое кому дело в чём я выйду замуж. Тем более фиктивно по сути.

Отгоняю мысли, но они цепляются, как репейники. Максиму и так трат выше крыши. Обустройство Вариной комнаты, Варя, курсы, опека.