Онлайн книга «Подарок на свадьбу бывшего»
|
— Мой сын всегда был особенным, — вещает она в микрофон. — Умным, талантливым, красивым… Бред какой-то. Если бы я был таким особенным, почему тогда восемь месяцев назад вы меня заставляли выбирать между семьей и… Стоп. Не думать об этом. Не сегодня. Слушаю ее пожелания, а у самого почему-то крутится в голове то самое фото младенца. И ребенок-то какой-то странный, лицо знакомое. Чем-то на Риту похожий. Опа, снова-здорово. Я сижу на банкете в честь собственной свадьбы, а в голове Рита! И чувство такое, что я что-то упускаю. Что-то жизненно важное… — Арнак, дорогой, — мать продолжает свою речь, — мы с папой хотим сделать вам особенный подарок! Мать любит театральные жесты. Поэтому я не удивляюсь, когда она объявляет тамаде: — Давай! И огромный зал ресторана погружается во мрак, включается проектор, на белом фоне появляется изображение какого-то дома, который мать старательно расхваливает. — Этот дом в престижнейшем районе пригорода будет вашим семейным гнездышком! — кричит она в микрофон. — Пусть там родятся ваши дети, пусть там будет много счастья! Тут-то меня и накрывает мощный приступ дежавю… Помнится, мне уже дарили дом на первую свадьбу. Причем мать сообщала об этом примерно теми же фразами, а отец так же сидел с отрешенным видом, будто дело его не касается. Гости аплодируют, кто-то свистит от восторга. Егине сжимает мою руку сильнее, шепчет: — Ты только посмотри, какой красивый дом! А я снова достаю телефон. Что-то меня не отпускает это фото. Увеличиваю изображение, всматриваюсь в детали. И тут меня торкает. Рядом с младенцем лежит больничная бирка — такую вешают на ручку новорожденным. Там написаны данные: вес, рост, дата рождения. И имя матери. Увеличиваю фото еще сильнее. Читаю эту бирку раз, другой, третий. Буквы расплываются перед глазами. Вес: 3 кг 35 гр. Рост: 51 см. Дата рождения: 13 марта, то бишь вчера. Пол: женский. Но главное не это — главное имя матери: Маргарита Новикова. Все написано на испанском, но я в состоянии разобрать. Это дочка Риты! И я понимаю все… Мир схлопывается до одного конкретного фото. Все остальное — музыка, крики гостей, смех Егине — превращается в белый шум. Я слышу только стук собственного сердца, которое колотится как сумасшедшее. Дочь. У меня есть дочь. Рита родила мне дочку! Почему понимаю, что моя? Да чья ж еще? Рожденная через девять месяцев после нашего с ней зачетного секса в гостинице. К тому же девчонка черненькая, и брови точь-в-точь как у меня. Получается, Рита фото прислала? Ну нет, я б такое не пропустил. Уж сообщение от бывшей жены заметил бы точно. Лезу в мессенджер, где мы раньше с ней обычно переписывались, и там ожидаемо пусто. Нет никакого фото… Тогда каким макаром оно сохранилось мне в облако? Рита прислала и удалила? Значит, я здесь сижу, женюсь на другой женщине, улыбаюсь в камеры, играю роль счастливого жениха, а она там от меня рожает… Огонь, черт возьми! Пять баллов… Она не могла бы взбесить меня более качественно, чем теперь. Восемь, сука, месяцев молчала в тряпочку! В уши врезается голос матери: — Мы с отцом дарим дом нашим любимым детям! Пусть там будет много-много внуков! Внуков. У них уже есть внучка. Только они об этом не знают. И я не знал до этой секунды. Я не в состоянии больше здесь находиться. Мне душно, задыхаюсь. Воздуха не хватает, в горле все сжимается. Кажется, сдохну сейчас. |