Книга Непокорная для Мажора, страница 50 – Анюта Васильева

У меня дыхание перехватило. Я схватила телефон и хотела ответить, только вот как? Сбрасываю звонок и хочу написать смс, но тут же поступает второй входящий от Арслана. Снова сбрасываю и пишу.

«Не могу говорить»!

Я ждала хоть какого-то ответа, но его не было. Ни через десять, ни через двадцать минут.

Перевернувшись на постели, включила ноутбук, бесцельно прошлась по соцсетям и снова выключила гаджет.

И чего ждать? Уже на себя злилась я. Пойду лучше чаю выпью, не хочет отвечать, не надо!

Стоило выйти в коридор, как в дверь позвонили. Мама, наверное, ключи забыла. Открыв дверь, замираю на месте. Арслан прожигает меня гневным взглядом, а я, как дура, улыбаюсь ему.

Арслан ступает на порог, не дожидаясь особого приглашения. Он поднимает свой телефон, показывает мне моё же сообщение.

— Это что? — я хмурюсь и кладу свои руки себе на горло. Показываю, что не могу говорить.

— В смысле, ты что, говорить не можешь?

Лицом выражаю своё искреннее недоумение и, разведя руки в стороны, смотрю на парня. Мол, я же написала!

— Горло болит? — киваю. — Ангина? — пожимаю плечами и снова киваю.

Арслан снимает свои идеально начищенные туфли, и мне становится немного неловко. Просто я бросаю взгляд на свои кеды… не то чтобы они были грязными, вовсе нет. Но блин, на фоне обуви Арса они кажутся мне едва ли не калошами, в которых бабуля в огород ходит.

Я, кстати, Арслана в первый раз вижу в деловом костюме. Красивый такой! В смысле, сам Мамаев красивый, в костюме…

Показываю парню направление в сторону кухни. Арс послушно следует за мной и, пройдя, усаживается на стул, а я начинаю суетиться вокруг него.

Показываю ему на кастрюлю с супом, он немного хмурится, отрицательно мотает головой. От домашнего оливье он тоже отказывается, теперь хмурюсь я!

Подняв палец вверх, открываю холодильник и достаю оттуда мамины фирменные котлеты. Зажав большой с указательным пальцы, прикладываю их к губам, жестом «белиссимо» показываю, как это вкусно.

На суровом лице Мамаева появляется улыбка. Он кивает в знак согласия, и я широко улыбаюсь ему в ответ. Выкладываю котлеты на тарелки и ставлю их в микроволновку.

— Врач был? — спрашивает Арслан, отправляя очередной кусок маминой котлеты в рот. В ответ снова киваю.

— Что сказал?

Взглядом показываю на баночки с лекарствами, что в пластиковой корзине стоят на верхней полке гарнитура.

— Сколько по времени болеть будешь?

Уверенно показываю три пальца, добавляю четвёртый.

Болею я сильно обычно три-четыре дня, потом уже не считается, потому что становится гораздо легче.

— Хорошо. В следующую субботу день рождения Дрона. Хочу с тобой сходить, — улыбнувшись, киваю, и тут же моя голова начинает усиленно работать.

— За подарок не думай. Он от нас один будет.

И сново лишь согласно киваю. Примазаться к подарку Арса не самая плохая идея. Вряд ли я смогу подарить этому Дрону что-то стоящее.

Арс смотрит на часы, и моё выражение лица демонстрирует грусть. Отрицательно мотаю головой. Не хочу, чтобы он уходил так быстро.

— Ладно! Сегодня ты невероятно интересный собеседник. Побуду немного, — почти с улыбкой отвечает мне.

Мы перебираемся в мою спальню. Арслан бросает свой пиджак на стул, что стоит у письменного стола, и садится на кровать, утягивая меня за собой. Я снова спиной практически лежу на его груди.