Книга Тебе Не Спрятаться..., страница 64 – Надежда Жирохова

Он разворачивается и тряхнув головой идет к двери, а я обнимаю себя за колени и опускаю голову вниз. Сердце обливается кровью. Мне нужно к Ростику. Я должна ему все рассказать.

Логика может привести вас от пункта А к пункту Б, а воображение куда угодно. Эти слова какого-то мыслителя, а для меня они сейчас спасение. В своем воображении Ростик меня выслушал, мы поняли друг друга и вместе растим нашего малыша. Я даже провожу рукой по животу, сидя на скамье в парке.

Люди, улыбаясь, проходят мимо меня, кто-то парочками, кто-то, как и я, одиноко сидит на скамье, наслаждаясь теплыми лучами солнца.

Я смутно помню, как выпросила у медсестры свои вещи, так как паническая атака пришла и заставила меня бежать.

Сейчас, сидя здесь, я просто не понимаю, куда мне податься. Где отдышаться и привести свои мысли в порядок. Денег, как оказалось, у меня практически нет, жилья тоже, а Ростику звонить чертовски страшно. Я набираю подруге, единственному близкому человеку в этом городе.

— Алло, — голос по ту сторону женский, но принадлежит явно не Карине.

— Здравствуйте, подскажите, я звоню подруге, это раньше был ее номер телефона...

— Уже нет, — перебивают меня грубо.

— Извините, она скорее всего поменяла номер. Я хочу уже сбросить вызов, но девушка на том конце провода начинает громко кашлять.

— Эта скотина умерла, спрыгнула с моста и повесила на шею нам своего отпрыска. Можешь больше не искать.

Дальше слышится громкий плевок, и я сжимаю трубку со всей силы.

— Как умерла? Какого отпрыска?

— Ребенка своего. Думала, что мы его кормить будем, нам и самим тут жрать нечего. Мы его в дом малютки сдали, вырастет как мать горя не оберешься.

Затем снова кашель, и я слышу короткие глубокие вдохи по ту сторону.

Я не понимаю, за что мне все это? Слез больше нет, а вот сердце вновь сжимается с новой силой.

Не долго думая, я вновь набираю номер, чтобы узнать, в какой детский дом она сдала малыша, но мой звонок сбрасывают.

Хорошо, что на телефоне у меня есть интернет. Не долго думая, я вбиваю в поисковике "детские дома Шанхая" и мне в предложенных вариантах появляется только один.

На автобусе я минут за двадцать добираюсь до Шанхая, и выходя из автобуса, машинально затыкаю нос рукой. Запах мусора настолько едкий, что я практически не могу дышать.

Бомж, сидящий прямо на земле возле тротуара, протягивает мне руку, обнажая гнилые зубы, но у меня нет чего ему дать. Он сыплет мне угрозами и проклятиями в спину, пока я быстро прохожу. До детского дома от остановки рукой подать, поэтому я иду, стараясь не смотреть больше по сторонам.

Большое двухэтажное здание с облупившейся краской я вижу издалека. Оно обнесено вокруг высокой решеткой. Я подхожу к калитке и нажимаю на кнопку домофона. Ладошки влажные, я незаметно обтираю их о свои джинсы и снова нажимаю на звонок. Дверь щелкает, и я захожу за ограждение.

Тропинка, выложенная камнями, ведет к деревянному крыльцу. По обе стороны от меня игровые площадки, но детей нет. Я дергаю ручку на двери и, заходя, встречаюсь взглядом с пожилой женщиной. Ее кожа морщинистая, волосы пепельные, но взгляд излучает теплоту.

— Здравствуйте, молодая красавица, — она осматривает меня с ног до головы, — и, скорее всего, богатая. За чем пожаловали?

Я переминаюсь с ноги на ногу, не зная, с чего начать разговор. Улыбаюсь милой женщине и вдохнув, смотрю ей прямо в глаза.