Книга Кабан, страница 41 – Лина Филимонова

“Спасибо”, – пишу я бармену.

Швыряю в сторону телефон. Сижу, уткнувшись взглядом в стену. Минут через пять не выдерживаю. И отправляю бармену сообщение со знаком вопроса.

“Целуются на балконе”, – отвечает он. Фотку не прилагает. Хорошо. Иначе телефон пришлось бы разбить…

— Водки, – киваю я официанту, который крутится рядом. – Двести. Для начала.

Вскоре он ставит передо мной маленький графинчик и стопку.

— Чем закусывать будете?

— Нахера мне закусывать?

Буду запивать. Кровью. Которая капает из моего сердца…

Мля, что за мутная романтично-блевотная хрень крутится в башке? Может, я еще заплачу, закажу текилы и буду слизывать слезы со своих щек?

— Здорово алкоголику и тунеядцу! – раздается над моей башкой голос Варлама.

И он падает в кресло напротив.

— Да пошел ты, – ворчу я.

Но аккуратно. Все же Варлам – это не какой-нибудь Котяра или тот же Носорог. Он мужик серьезный. И сейчас он совершенно серьезно произносит:

— Не дает Маруся?

— Неа, – я наливаю водки в рюмку.

Естественно, Варлам в курсе. Я же в общий чат написал. Потом, конечно, поудалял свои сообщения. Но он либо прочитал, либо до него уже слухи дошли. В нашей тусовке новости разлетаются быстро. Суровые байкеры любят посплетничать не меньше, чем бабушки на скамейке.

— Ну давай, нажрись в слюни.

— А тебе что за забота? Клуб твой крушить не буду, обещаю. Настроения не то.

— Спасибо, успокоил, – ржет Варлам.

— Выпьешь со мной?

— Домой поеду. Жена ждет.

Жена у него… Беременная. Ждет его. А меня никто нигде не ждет! Девушка моей мечты сейчас сосется с Гусем. Целует его в надменный клюв.

Фу, мля.

— Привет жене, – говорю я Варламу.

И опрокидываю в себя первую рюмку.

— Передам, – кивает он. – И Марусе при случае передам, что правильно сделала.

— В смысле?

— На хера ей мамина пися?

— Ч-чего?

Я сжимаю кулаки. Варлам, конечно, авторитетный мужик, но звать меня маминой писей – это уже перебор. Это его выражение вся тусовка знает. Так суровый Волчара называет недомужиков, не способных на решительные поступки. Это он мне? Какого хера?

В этот момент раздается звонок моего телефона. Багира…

— Привет. Ты меня не нашел, – раздается в ухе бархатный сексуальный голос.

Ошибаешься, детка.

— Кажется, ты неплохо проводишь время, – резко бросаю я.

И отключаюсь.

Не хочу ее слышать. Пусть облизывает клюв своего Гусака.

Поднимаю глаза – Варлама уже нет. Свалил. Жена его ждет… Какого хера он мне предъявлял?

Наливаю еще водки. Подношу ко рту. И ставлю обратно. Не лезет. Не хочу. Не поможет. Я все равно буду представлять, как Гусак клюет нежные губы моей Маруси.

Зачем она мне звонила? Сказать, что ей нахер не сдалось свидание со мной? Так я и сам это уже понял. Или… Она позвонила сама! И – сказала, что я ее не нашел. А она хотела, чтобы нашел? И оторвал от Гусака?

Ну нет. Я на такое не подписывался.

Но не выдерживаю и набираю бармена.

— Объект покинул помещение, – докладывает он.

— Что, мля?

— Девушка ушла. Одна. Мужик остался. Сидит злой, пьет виски.

— Ты прелесть!

— Чё?

— С меня пузырь.

— Я не пью.

— Ты же бармен!

— Я коплю на телескоп.

— Серьезно? – ржу я. – Понял, скину тебе в копилку.

Кладу трубку. Перевожу бармену благодарность. Прошу официанта сделать мне бургер и принести кофе. Водки больше не хочу.

Хочу Багиру.

Сначала надавать этой жопастой заразе по заднице, потом поставить на колени и…