Книга Носорог, страница 72 – Лина Филимонова

— Потанцуешь тут! — сердито выпаливает Мышка. — Невозможно же.

— А что тебе мешает?

— Каблуки.

— Так сними их!

Я сажусь, расстегиваю ремешки на босоножках Мышки, попутно облапав все, до чего получается дотянуться. Забираю туфли, и прежде чем удалиться на наблюдательный пост за столиком, напутствую Тигру:

— Следи, чтобы ей лапки не отдавили. Не уследишь — я твои раскатаю.

Уф. Можно выдохнуть.

Мышка с Тигрой колбасятся. Я сижу, смотрю, как моя жена прыгает и резвится — от души, по полной, никого не стесняясь. Я так не умею… Разве что очень сильно пьяный.

Но напиваться сегодня в мои планы не входит. Мне и так хорошо. Будет. Когда мы отсюда уйдем.

«Колибри» затягивают заунывный медляк. Тигра приглашает Мышку на танец. Она смотрит на меня. Я киваю. Она фыркает: мол, не нужно мне твое разрешение.

И кладет руки ему на плечи.

А я думаю: какого хрена? Сейчас засуну в уши салфетки, и пойду сам полапаю свою жену. Но у меня звонит телефон. Я знаком показываю Соне, что выйду на минутку ответить. И пробираюсь сквозь толпу танцующих.

Смотрю на экран. Звонок завершился, вместо него мне пришло сообщение от зама, что в клинике все в порядке. Так что можно не перезванивать.

Я разворачиваюсь обратно. И натыкаюсь на Людмилу.

— Потанцуем? — улыбается она.

И ее руки оказываются на моих плечах…

Я отдираю загребущие наманикюренные пальцы бывшей от своих плеч.

— Я не танцую.

— Боишься меня?

Неужели она думает, что я куплюсь на такой дешевый трюк? Брошусь доказывать, что я бесстрашный мачо? Я просто отодвигаю ее с намерением продолжить путь.

— Ладно, — произносит она. — Не будем танцевать. Давай просто поговорим.

— Говори, — отзываюсь я.

— Здесь?

— Здесь.

Она прячет разочарование за улыбкой и озирается по сторонам. Мы посреди танцпола, где народ виснет друг на друге под заунывный медляк. Здесь ничего не слышно и, чтобы разговаривать, придется орать друг другу в уши.

— Давай отойдем, — предлагает она.

Ладно. Пусть скажет, что там ее гложет. Иначе не уймется. Я ее знаю.

Я иду в сторону фуршетного стола у входа, даже не оглядываясь.

— Говори, — бросаю я, остановившись у пирамиды бокалов с шампанским.

Она смотрит на меня, как будто на что-то решается. Она тоже меня знает. Понимает, что я ее выслушаю только один раз. Других шансов не будет.

— Я была не права, — выпаливает Людка.

Понятия не имею, о чем она. Но киваю:

— Ага.

— Ты настоящий мужик.

Неожиданное продолжение.

— Пока мы были вместе, я все время хотела тебя переделать… Дура! Сейчас я бы не стала совершать такой ошибки.

Сейчас у тебя такой возможности нет. И переделать меня невозможно. Я сделан давно и основательно.

— Ты хорош такой, какой есть, — продолжает заливаться соловьем Людмила. — В наше время настоящие мужики почти вымерли…

— Я вымирающий вид. Понял. И что?

— Ты сильный, властный, ты сам все решаешь. И это так заводит…

Она касается моей руки. Ладонью. Скользит по рукаву, берет меня за локоть.

— Что, арабские шейхи на силикон не ловятся? — усмехаюсь я.

— У меня отбоя нет от мужчин! — раздраженно выпаливает она. — В том числе от шейхов. Но ты…

— Я незабываемый и ты по мне страдаешь, — иронизирую я.

К чему все эти хвалебные речи? Что ей от меня нужно?

Людмила хватает бокал шампанского. Я вижу, что ее рука подрагивает. Она волнуется? Серьезно? Ее как будто реально захлестнули эмоции…