Книга Измена не повод, страница 69 – Юлия Бузакина

Коммандос схватились за автоматы и с подозрением обернулись на шорох.

«Что делать?! Что делать?!» – осторожно высунув из мусорного бака голову, накрытую половиной арбуза, запаниковал я. Нет, я, конечно, не робкого десятка, и три раза в неделю хожу в спортзал, но, когда оказываешься на чужой территории один на один с несколькими вооруженными бандитами, становится не по себе. Чувствовал я себя в забитом до половины мусорном контейнере, как одинокий крепкий орешек из одноименного низкопробного голливудского боевика девяностых. Воняло тут соответствующе месту.

На миг я прикрыл глаза. Как еще позавчера открывающий международный фестиваль миллиардер Александр Снежинский мог оказаться на помойке в западной части Крыма?!

«Это все сука любовь!» – мелькнула отчаянная мысль, и я брезгливо стряхнул с футболки полусгнивший кружок кабачка.

И тут – о чудо! – мне улыбнулась удача! Коммандос завернули за угол, снайпер отошел от окна, а к контейнерам, напевая себе под нос веселую песенку, преспокойно двигал гребаный бармен-цыплак, которого не добили мои люди в первый день всего этого сюра!

Цыплак был одет в стильную униформу повара: темно-серый фартук, колпак с вышитыми буквами «Отель Графит» и длинные черные перчатки по самый локоть. Лицо желтоволосого выражало неописуемое блаженство, а в руках он нес большущий пакет с мусором. Видимо, ему очень нравилось батрачить на кухне отеля моего сводного братца.

Я размышлял совсем не долго. Окончательно одурев от происходящего, с силой сжал в руке металлическую крышку от контейнера. Едва дыша, я выждал момент, когда желтый наклонится поближе, а потом, с наслаждением подметив его дичайший испуг, четко долбанул его по голове крышкой и затащил бездыханное тело к себе в мусорный бак. Боролись мы недолго, полудохлый цыплак быстро сдался. Описавшись от страха, он потерял сознание. Содрав с него фартук и колпак, я щедро присыпал его тощее тело ошметками картофеля из принесенного им пакета.

Было неудобно, но я кое-как натянул серую униформу поверх своей одежды, нахлобучил бармену-неудачнику на желтоволосую голову вместо колпака половину съеденного изнутри арбуза и выглянул из контейнера. Между прочим, очень неудачно выглянул, потому что коммандос с автоматами делали второй рейд вокруг отеля и впились в меня весьма подозрительными взглядами.

— Переработка отходов! Бумага к бумаге, пластик к пластику! – Сияя улыбкой, я поднял вверх руки в черных перчатках и потряс перед мордами охранников полусгнившим баклажаном. Да, безусловно, шведская экологическая активистка Грета Тунберг мною бы сейчас гордилась.

А вот коммандос ничего геройского в переработке мусора не увидели. Они переглянулись и скривились от отвращения, после чего четким армейским шагом двинулись дальше по периметру охраняемой территории.

Выдохнув, я подтянулся на руках и выбрался наконец из мусорки. Кажется, пронесло. Охрана у Эрика не отличается умом и сообразительностью. Впрочем, моя охрана в этом вопросе от них не отстает.

«Жди меня, Тонечка! Я спасу тебя и дочек от этого нечистого на руку братца Эрика! Я уже иду к вам!»

Не желая терять ни минуты, я торопливо зашагал в сторону входа в ресторан отеля.

На пороге ресторана я на миг завис от представившейся взгляду милой картины. За накрытым белоснежной скатертью столиком сидели мои любимые дочки. Тоня, улыбаясь, стояла у плиты. Она зачерпывала половником какой-то безумно вкусно пахнущий суп и разливала его в тарелки.