Книга Его исчезнувшие, страница 18 – Юлия Бузакина

Вот и наша с Маратом квартира. Ничего не изменилось. Та же дверь, тот же замок.

Выдыхаю. Поднимаю руку и робко стучусь. Сердце набатом громыхает в висках. Все тело пронизывает дрожь предвкушения.

Слышу щелчок. Замок поворачивается.

Набираю в грудь воздуха.

— Марат, я…

Осекаюсь. Передо мной стоит Амалия, моя подруга. За ее спиной шумит пылесос.

Она удивленно приподнимает бровь.

— Надя?

Поворачивается вглубь квартиры. Приказывает:

— Девочки, потише, пожалуйста!

Уборочный инвентарь стихает, а у меня обрывается сердце. Оно летит вниз и больно бьется обо что-то твердое. Разлетается на тысячу осколков. Я вдруг понимаю, что в моей квартире отныне царит другая хозяйка. Шах и мат, Надежда. Амалия тебя обставила.

— Надо же, сколько лет, сколько зим… — бывшая подруга скользит по мне заинтересованным взглядом. Останавливается на ногтях без яркого маникюра, небрежно про себя ухмыляется.

Я молчу. Даже слов подобрать не могу, чтобы начать с ней разговор. Да и нужен ли он?

— Ты к Марату?

— К нему, — киваю сдержанно, прожигая ее взглядом.

— А его нет. Он с утра по делам уехал. До вечера вряд ли вернется, — она ослепительно улыбается. — У него теперь насыщенная жизнь. И в профессиональном, и в личном плане. Ну ты и сама все понимаешь, да? Так что вряд ли в этой бурной жизни найдется место для бывшей жены, которая кувыркалась с его братом.

Меня, будто обухом по голове. Разворачиваюсь и резко иду обратно к лифтам. Трясет, как в лихорадке. Снова всплывает вся эта травля, усмешки за моей спиной.

«Какая же я глупая… Решила сама к нему поехать… навестила на свою голову!» — проклинаю себя в ожидании лифта.

Амалия стоит, подбоченившись, у приоткрытой двери. Улыбается мне с какой-то жалостью, а мне тошно от ее приторных духов из дорогого магазина, от брендовых шмоток и яркого лоска. Я против нее — серая мышка-замухрышка. Слабая и жалкая.

Хорошо, что лифт снова не подводит. Я врываюсь в него, как в спасение от яркой хищницы, которая уже успела пустить корни в моей квартире.

«Чтобы я еще раз сунулась к Марату? Да ни за что на свете!» — истерю мысленно. Прикрываю рот ладонью. Как же больно. Как гадко…

Несусь к выходу со скоростью света.

— Надя, ты что-то быстро? — слышу голос консьержа Маргариты. Сталкиваюсь с ее пытливым взглядом из-под очков.

— Забудьте! — выдыхаю резко и толкаю дверь плечом.

Вот и свобода. Свежий воздух. Я бегу по успевшим подтаять дорожкам прочь от дома, который когда-то был приютом двух любящих сердец — Марата и Нади Сабировых. И сердце снова в клочья. На разрыв…

Утро проходит, как в тумане. Мне не верится, что еще вчера я был за решеткой, а сегодня в девять иду по просторным коридорам здания городской прокуратуры. А самое страшное — вчера я умудрился потерять ключи от квартиры. Садился в машину вместе с Амалией, ключи точно были в барсетке. А когда такси подбросило к подъезду пару часов спустя, я обнаружил, что их нет. Хорошо, конечно, что я мастер на все руки, замки умею вскрывать, и дома нашлась запасная пара ключей. Но по любому сегодня во второй половине дня придется ставить новый замок. Потому что неизвестно, у кого в руках могли оказаться мои ключи и что за этим может последовать.

Прокурор Алексей Викторович Минаев принимает меня в своем кабинете.