Книга Любовница. По осколкам чувств, страница 52 – Даша Коэн

«Красивый, высокий, статный, да еще и умный. Какой-то сумасшедший джекпот по мою душу…».

И вот новое утро, я проснулась первой и, вместо того чтобы идти в душ, я просто лежу и не могу оторвать глаз от спящего Данила. Развалился на животе, обняв мускулистыми руками подушку. Нагой, на пояснице ямочки. Загорелый почти до черноты. На боку вдруг замечаю то, чего раньше не видела – достаточно свежий шрам. Осторожно веду кончиками пальцев по нему и вздыхаю, думая, что это, наверное, было очень больно.

Поднимаю руку выше, обрисовываю татуировки на спине, родинку на шее, легонько прикасаюсь к отросшей за ночь щетине. Замираю на его волосах, откидывая назад отросшие пряди. И окончательно зависаю на его закрытых глазах.

Вздыхаю. Хочу его поцеловать. Хоть так, пока он спит…

— Налюбовалась? – я вздрагиваю, а потом взвизгиваю, потому что Даня сгребает меня в охапку и притягивает к себе максимально близко.

— Еще нет, – улыбаюсь я в его сонные глаза.

— Так уж и быть, любуйся дальше.

— П-ф-ф, – фыркаю, но все таки продолжаю легонько дотрагиваться до его лица.

Слова сами вырываются из меня. Про себя морщусь – до безобразия похоже на влюбленную муть. Но заткнуться не могу.

— Ты похож на куклу, Дань.

— М-м?

— У тебя такие длинные и пушистые ресницы. Сверху. И снизу тоже. И губы такие пухлы. И вообще…

— Это ты моя кукла.

«Я знаю», – произношу про себя и снова вздыхаю. Я его марионетка – Данил задрал мне голову и заставил смотреть только на него одного. И я делала это – смотрела и не могла насмотреться, сама пугаясь того, что со мной происходит. Но остановиться уже была не в силах.

— Можно тебя спросить?

— Можно, – трется о мою руку, словно большой домашний кот, и я счастливо улыбаюсь.

— На скольких языках ты говоришь? Ты вчера вечером с одного на другой прыгал.

— Кроме родного, еще на четырёх, – прихватывает за задницу и резко притягивает к себе.

На секунду выпадаю из реальности, прошитая острой, горячей вспышкой. У него стояк. Железобетонный!

— Обалдеть! А на каких именно?

— На английском, немецком, французском и китайском.

— Вау! – восторженно выдохнула я и потонула в черноте его глаз. – Так, ладно. А фигура твоя такая откуда взялась?

— Я мастер спорта по тайскому боксу, Лер, – ведет носом по моей шее, затем прикусывает. Сильно.

Шиплю, выгибаюсь, почти стыкуясь с его возбуждением. Хорошо, что я в пижамке, а иначе…

— Еще чем похвастаешься, супермен?

— Я играю…

— На нервах? – прыскаю.

— На фортепиано.

— М-м, так вот почему ты слушаешь только классическую музыку?

— Нет, просто по радио крутят одно дерьмо, – склоняется ниже, обводит языком сосок, играется с ним зубами.

— Давай, убей меня окончательно. Золотая медаль, да?

— Я окончил школу в Кембридже, там медали не дают.

— Ужас какой. Ладно, а дальше? Красный диплом?

— Конечно. Я гребаный перфекционист, Лера.

— О, замолчи! – прикрываю глаза, когда его волшебные пальцы, начинают проминать мне шею, чуть прихватывая за волосы.

Дыхание сбивается, становится частым и хриплым. Так, нет, молчать плохая идея! Надо срочно родить еще вопросы. Надо!

— Дань?

— М-м? – его пальцы снова опускаются и подныривают под шортики, прикасаясь к уже влажным губкам.

Трогает, но так невесомо, что хочется выть или тереться об его руку. Позорная мартовская кошка!