Книга Ищу фиктивного мужа! Срочно, страница 39 – Ники Сью

— Скоро узнаешь, давайте выпьем за молодых еще разок? — его шеф поднимает бокал и все радостно тянутся чокнуться.

Народ зависает еще час, не больше. Я успеваю заскучать, и в целом алкоголь так ударил в голову, что она кажется шальной и тяжелой. Подушку бы и одеялко, а не за столом сидеть.

Когда гости потихоньку поднимаются, я аж выдыхаю. Фух! Правда провожаем и прощаемся мы с ними часов до двенадцати и только после остаемся одни. Мобильник к тому времени у меня разряжен, усталость неимоверная, но все равно иду убирать.

— Не надо, Надюша, — Дима выхватывает из моих рук тарелки и возвращает на стол. — Завтра все. Ты иди, отдыхай. В душ сходи, расслабься.

— Я… я домой думала.

— Сегодня мой дом — твой дом. Иди, отказы не принимаются, — он кладет руки мне на плечи и подталкивает к коридору. От Донского знатно разит выпивкой, а еще он немного пошатывается. Черт, кажется, я тоже.

Несмотря на мое нетрезвое состояние, я отлично ощущаю, как рука Димы нащупывает мою талию, скользит медленно вниз, к бедру. И от этого прикосновения я невольно прикусываю губу.

— Может, ты и прав, — киваю и кое-как дохожу до спальни. Его. Не моей и уж тем более не нашей. — Полежу немного, отдохну.

Дима кивает и оставляет меня одну. Будем честны, без него мне как-то одиноко, грустно, что ли. И дыхание вмиг стабилизируется, и сердечко уже так не шалит. Вот она — мужицкая магия.

Ложусь на кровать, уткнувшись лицом в подушку. От нее веет его парфюмом, таким приятным, что я невольно улыбаюсь и представляю, как Донской тут спит. Крутится. Влево. Вправо. И найдя удобное положение, смиренно засыпает. А еще с ним может засыпать та баба, которой наверняка мои фантазии не понравятся.

От этих мыслей я резко подрываюсь и сажусь на край кровати. Вот же… Не скажу, что трезвею, однако и сна из-за них ни в одном глазу. Интересно все-таки, в каких они отношениях? Просто спят или гуляют за ручку? Если второе, то почему не поженились по-настоящему? Хотя… должно ли меня это волновать? Его жизнь — чужая территория. Думать о ней мне точно не стоит.

Вздохнув, решаю попробовать заснуть. Переодеться не во что, и я, больше из наглости, конечно, подхожу к шкафу. Открываю дверцу, а там все так аккуратно, словно в магазине. Мне даже искать долго не приходится, чтобы вынуть широкую майку. Будем надеяться, Дима не сильно разозлится, когда узнает, что я в ней спала.

Стягиваю с себя свою одежду, складываю на стул аккуратно, затем снимаю бюстгальтер и облачаюсь в вещицу Донского. На мне она выглядит как платье: широкое, бесформенное, но в ней я какая-то другая. Будто более желанная. Звучит бредово, согласна, да только других прилагательных подобрать не могу.

Наверное, я бы так и продолжила стоять, залипнув на свое отражение в зеркале, если бы не стук в дверь. Затем она беспардонно открывается, и на пороге вырастает Дима. Волосы его влажные, торчат в разные стороны, по ним стекают капли воды. Медленно. В какой-то степени сексуально. Дальше вдоль накаченной груди, по кубикам пресса.

На бедрах у него весит полотенце, и… пожалуй, это все. Из одежды на нем больше ничего нет. Он делает шаг, пересекая границу спальни. Я же наоборот пячусь, прижимаясь бедрами к столу. Прямо сценарий брачной ночи.

— Дима… — шепчу, проводя рукой по шее, а сама едва дышу. Ведь смотрит он на меня так, словно жаждет сорвать майку с моей груди и усадить прямо к себе на колени.