Книга Гори со мной, страница 8 – Лера Титова

Я двинулся к ней. Гости расступались передо мной, как вода перед ледоколом. Я видел только её.

— София, — произнёс я, смакуя имя. Протянул руку. — Ярослав Северов. Твой жених.

Она вложила ладонь в мою. Пальцы холодные, но не дрожат. Гордая. Сильная. Я помнил эти пальцы на своей спине, оставляющие царапины.

— Очень приятно, — сказала она ледяным тоном. Губы лгали. Глаза кричали.

— Врёшь, — шепнул я так, чтобы слышала только она. — Но мне плевать.

Я наклонился ближе, вдохнул её запах — вишня, кожа, что-то тёплое. Тот самый запах, который я помнил чёртовы три месяца.

— Я нашёл тебя, принцесса. И теперь ты моя. По-настоящему.

Она смотрела на меня своими огромными глазами. В них плескалась ненависть. И страх. И ещё что-то, чего она сама не хотела признавать.

— Я сбежала тогда, — одними губами.

— Я помню. И ты за это заплатишь.

Вокруг нас шумели гости, играла музыка, отцы обменивались рукопожатиями. Мы стояли в эпицентре тишины — двое врагов, которые стали любовниками, а теперь должны были стать мужем и женой.

Я думал о той ночи. О том, как она стонала подо мной. Как кричала, не зная моего имени. Как смотрела в зеркало, пока я брал её сзади — с вызовом, со страстью, с голодом. Девчонка, которая не просила, а требовала. Которая царапала до крови и кончала с рыком. Которая ушла на рассвете, оставив меня одного.

Я искал её. Поднял всех своих людей. Проверил записи отеля. Но она использовала фальшивое имя, а камеры в ту ночь «случайно» не работали. Она исчезла, как призрак. Единственная женщина, которая ушла сама. Единственная, которая не пыталась остаться.

И теперь она — моя невеста.

Судьба — та ещё ироничная сука.

— Посмотрим, — сказала она с вызовом. То самое слово. Её любимое.

— Посмотрим, — согласился я.

Я наклонился и поцеловал её руку. Губами почувствовал пульс — быстрый, предательский. Она была напугана. И возбуждена. И ненавидела меня за это.

Я выпрямился и посмотрел ей в глаза.

— Ты сбежала один раз, принцесса. Второго не будет. Теперь ты моя. По бумагам, по закону, по факту. Привыкай.

Она не ответила. Просто смотрела на меня. А я смотрел на неё и думал о том, как сниму с неё это красное платье. Медленно. Или быстро. Или грубо. Как она будет кричать на этот раз — с ненавистью или с желанием. И как я заставлю её признать: она моя. Не по договору. По сути.

Вечер только начинался. Война — тоже.

Я взял её под руку и повёл в зал, навстречу гостям, отцам, фальшивым поздравлениям. Она шла рядом — прямая, гордая, злая. Идеальная пара. Идеальные враги.

За ужином мы сидели рядом. Её отец и мой отец произносили тосты. Что-то про союз, про мир, про будущее. Я не слушал. Я смотрел на неё. На то, как она держит бокал с шампанским — не пьёт, только делает вид. На то, как её пальцы сжимают ножку бокала. На то, как она избегает моего взгляда.

Под столом я положил ладонь ей на колено.

Она замерла. Я почувствовал, как напряглись мышцы под шёлком.

— Убери руку, — процедила она, не поворачивая головы.

— Не уберу, — ответил я так же тихо. — Ты моя невеста. Я имею право.

— Ты не имеешь на меня никаких прав.

— Имею. С той самой ночи.

Она резко повернулась ко мне. В глазах полыхнула ярость.

— Та ночь была ошибкой.

— Ошибкой? — я усмехнулся. — Ты кончила три раза, принцесса. Я считал. Такие ошибки не совершают случайно.