Книга Развод. Вторая весна генерала, страница 17 – Полина Измайлова

Я верила, что всё так и будет.

Я так ему верила! А вот он мне – нет.

— Мам, ты его раньше знала, да? Он ведь местный?

Вот оно. Самый главный вопрос.

На который у меня нет правильного ответа. Пока нет.

— Местный, да. Его отец тут родился и служил потом.

— Понятно.

Понятно ему… Хорошо, что он считает, что ему всё понятно, потому что я пока не готова.

— Он на тебя запал, что ли?

— Что?

Удивленно на сына смотрю и понимаю, что краснею, очень некстати.

— А что? Ты у меня красивая, а он холостой, говорят. Ну… в разводе.

— А ты уже всё знаешь, да? Ты как баба Зина. Местная радиостанция! Все новости в прямом эфире, да?

— Просто… Ну, любопытно стало, мам.

— От любопытства кошка сдохла.

— Мам, я это… если что… не против.

— Не против? В смысле?

— Ну, не против, чтобы ты нашла нормального мужика, так ясно?

— А Фролов, по-твоему, нормальный?

— Конечно, мам! Он же генерал! И будет тут самым крутым. Круче мэра города, ма, сечешь?

— Что за слова, Гер?

— Обычные, ма. Ты с Фроловым задружись, он тебе поможет.

— Поможет? С чем?

— С разводом, мам, и с тем, чтобы сохранить бизнес, со всем, короче. Потому что…

— Что?

— Да, слышал я, что этот собирается тебя ни с чем оставить.

Алёна

Слова сына меня вводят в ступор. Думаю об этом остаток дня.

Как ни с чем?

Ну, допустим, квартиру эту он покупал сам, да, ну, то есть не покупал, ему на откуп дали, как мэру.

Хорошо, я не претендую.

Но бизнес? Магазины? Это мое детище!

И я как минимум должна при разводе получить половину! Это справедливо.

Придумываю речь в ожидании мужа, который, естественно, домой не торопится.

Зато торопится его маман.

Кривлюсь, прежде чем открыть дверь, в которую она настойчиво звонит. Светлана Борисовна прикатила на такси, я в окно видела, прошествовала гордо, твердо чеканя шаг, до входа, как генерал, направляющийся к нам с важной миссией, и чувствую, она не уйдет, пока не добьется своего.

Мне смешно – свекровь кажется более генералом мне сейчас, чем настоящий генерал – мой Фролов. То есть не мой, конечно.

— Здравствуйте, Светлана Борисовна… А вы…

Не успеваю начать разговор, как она движется на меня с упорством ледокола. Торпеда, блин.

— Я по делу, Алёна, – выдает, задирая голову, водит по мне взглядом снизу вверх, будто ищет поломку в идеальном механизме.

— Я вас слушаю… Может, пройдете? Чай будете? – проявляю нужную вежливость.

Однажды вот так вот не пригласила с ходу на чай, она мне это год вспоминала, мол, она тут для меня нежеланная гостья и я ей не рада.

Я и не рада. Но хрен она придерется!

— Некогда мне чаи распивать. Алёна, мне с тобой поговорить надо. Я вокруг да около ходить не буду. Ты зачем нас позоришь?

— Позорю? – поднимаю бровь.

Естественно, именно этого я и ждала! Что она еще может сказать?

— Да, позоришь! – она передергивает плечами. – Ты в своем уме? Что за встречи с генералами? Ты вообще понимаешь, что ты творишь? У моего сына политическая карьера, а ты… Ты решила всё испортить? Ну, не любишь ты его, так зачем держишь рядом с собой?

— Я держу? – Вот тут от возмущения у меня глаза на лоб лезут, и я не выдерживаю: – Да я бы с радостью ушла!

— Так уходи, в чем вопрос?

Меня морозит.

Слышать такое от свекрови… Вот же гадина!

Да, она всегда была женщина прямая, властная, жесткая, ни одного доброго слова я от нее не слышала, да и не ждала, если честно, но чтобы вот так… Сглатываю горечь. Некогда переживать. Надо дать ей достойный отпор.