Книга Не твоя игрушка, страница 36 – Лера Титова

— Здесь? — спросила она.

— Да.

— Кто-нибудь может увидеть.

— Тонировка. Не увидят.

Она не стала спорить. Я откинул водительское сиденье назад. Перетащил её на себя. Она оказалась сверху, оседлав мои бёдра. Платье задралось до талии. Я провёл ладонями по её ляжкам. Кожа была гладкой, горячей. Я стянул с неё трусики — резко, нетерпеливо. Они затрещали по шву.

— Макс, они дорогие.

— Куплю новые.

Я расстегнул джинсы. Мой член был уже твёрдым — пульсировал, требовал. Она обхватила меня пальцами. Провела вверх-вниз. Я застонал. Она наклонилась. Кончик её языка коснулся головки. Я вздрогнул.

— Не надо, — сказал я. — Я хочу быть внутри тебя.

Она кивнула. Приподнялась. Направила меня в себя. Опустилась. Медленно. Сантиметр за сантиметром. Я чувствовал, как её мышцы обхватывают меня — туго, горячо, влажно. Она застонала. Я сжал её бёдра.

— Давай, — прошептал я. — Двигайся.

Она начала двигаться. Сначала медленно. Потом быстрее. Ритм нарастал. Её голова откинулась назад. Волосы рассыпались по плечам. Грудь подпрыгивала в такт. Я держал её за талию и вбивался снизу вверх. Машина качалась. Стёкла запотели. Её стоны заполняли салон.

— Ты моя, — рычал я. — Скажи это.

— Я твоя.

— Ещё.

— Твоя.

— Кому ты принадлежишь?

— Тебе.

— Только тебе.

Она кончила первой. Вскрикнула. Выгнулась. Её ногти впились в мои плечи. Я кончил следом — глубоко, с рычанием, вжимаясь в неё до предела.

Мы замерли. Дышали тяжело. Она упала на мою грудь. Её сердце колотилось так же быстро, как моё.

— Хорошо? — спросил я.

— Да.

— Ты думала о нём?

Она подняла голову. Посмотрела на меня.

— Нет. В этот раз — нет.

Я поцеловал её в лоб.

— Я люблю тебя, Ася.

— Я знаю.

— Но ты не любишь меня.

Она промолчала. И это молчание было ответом.

— Ничего, — сказал я. — Я подожду.

Я завёл мотор. Мы поехали ко мне. Она сидела рядом — молчаливая, притихшая, смотрела в окно. Я вёл машину одной рукой, вторую держал на её колене. Браслет — мой подарок — блестел на её запястье в свете уличных фонарей.

Я знал, что она не любит меня. Знал, что её сердце принадлежит ему. Но я не мог остановиться. Она была моей зависимостью. Моим наркотиком. Моей войной. И я не собирался проигрывать.

Пока ещё нет.

После вечеринки я была сама не своя.

Макс привёз меня к себе в пентхаус. Мы поднялись в лифте молча. Он держал меня за руку — крепко, собственнически. Я не вырывалась. Привыкла. Или смирилась. Или просто устала бороться.

В гостиной он налил нам виски. Мы сидели на диване, пили молча. Я смотрела на город за панорамным окном. Огни мерцали, как рассыпанные бриллианты. Где-то там, в другом пентхаусе, Артур, наверное, тоже не спал. Думал обо мне. Или злился. Или пил. А может, всё сразу.

— Ты опять думаешь о нём, — сказал Макс. Это был не вопрос.

— Нет.

— Врёшь.

Я повернулась к нему. Его голубые глаза смотрели на меня с той смесью ревности и обожания, которая стала привычной за последние недели. Он был красив. По-своему. Светлый, дерзкий, с ямочкой на подбородке и татуировками на груди. Но он был не Артуром. И это было его единственным недостатком. И единственной трагедией.

— Я не вру, — сказала я. — Я просто... запуталась.

— Я знаю. Поэтому я здесь. Чтобы помочь тебе распутаться.

— Ты думаешь, секс может помочь?

— Не просто секс. Я. Мы. То, что между нами.