Книга Не твоя игрушка, страница 56 – Лера Титова

— Кончай со мной, — прошептал он. — Сейчас.

Я кончила снова. На этот раз — вместе с ним. Я почувствовала, как его член пульсирует внутри меня. Как горячая жидкость заполняет меня. Как его тело содрогается. Как он стонет моё имя. И в этот момент я была полностью, абсолютно счастлива.

Он упал на меня. Прижал к матрасу. Мы лежали так минуту. Две. Тяжело дыша. Потом он перевернулся на спину. Притянул меня к себе. Я положила голову ему на грудь. Его сердце колотилось — быстро, сильно.

— Это было... — начала я.

— Да. Лучшее.

— Ты был нежным.

— Я старался.

— Мне понравилось.

— Мне тоже.

Он поцеловал меня в макушку. Погладил по волосам.

— Добро пожаловать домой, Ася.

— Спасибо, Артур.

Мы лежали в тишине. Город за окном жил своей жизнью. А мы — своей. Новой. Счастливой. И это было только начало.

Я проснулся первым.

Солнце только начинало заливать спальню через панорамные окна. Город внизу просыпался — где-то гудели машины, где-то перекликались птицы. Но всё это было где-то далеко, за пределами нашего мира. А здесь, в этой постели, был только я и она.

Ася спала, свернувшись калачиком под моей рукой. Её голова покоилась на моей груди. Волосы разметались по подушке — тёмные, мягкие, они пахли лавандой из аромалампы, которую она зажгла вчера перед сном. Её дыхание было ровным, тихим. Ресницы чуть подрагивали — ей снился какой-то сон. Надеюсь, хороший. Надеюсь, в этом сне был я.

Я лежал неподвижно, боясь разбудить её. Просто смотрел. На её лицо — беззащитное, спокойное, такое красивое. На её губы — чуть приоткрытые, без помады, но всё равно манящие. На её плечо, выглядывающее из-под одеяла. На её руку, лежащую на моей груди — ту самую, которую она вчера запускала в мои волосы, пока мы занимались любовью.

Не сексом. Любовью. Впервые за всё время это было именно так.

Я думал о том, как странно устроена жизнь. Год назад я даже не замечал её — серую мышь в очках, сидящую через три парты от меня. Полгода назад я разрушил всё, что между нами было. А теперь я лежал в нашей постели и не мог представить свою жизнь без неё. Без её улыбки. Без её голоса. Без её дыхания рядом.

Она пошевелилась. Ресницы дрогнули. Она открыла глаза — тёмные, с золотыми искорками в утреннем свете. Увидела меня. И улыбнулась.

— Доброе утро, — прошептала она.

— Доброе. Как спалось?

— Лучше всех ночей в моей жизни.

— Мне тоже.

Она потянулась, как кошка. Одеяло сползло, обнажая её грудь. Я смотрел. Она заметила мой взгляд.

— Что?

— Ты красивая. Особенно по утрам.

— Без макияжа? С спутанными волосами?

— Именно такая. Настоящая.

Она смутилась. Легко, почти незаметно. Но я видел — щёки чуть порозовели. Даже после всего, что у нас было, она всё ещё смущалась, когда я говорил ей такие вещи. И это было... трогательно.

— Кофе? — спросил я.

— Кофе. Чёрный. Без сахара.

— Какой ещё может быть кофе в этом доме?

Я встал. Натянул домашние штаны. Пошёл на кухню. Сварил две чашки эспрессо. Принёс в спальню. Она уже сидела в кровати, завернувшись в одеяло. Взяла чашку. Сделала глоток. Закрыла глаза от удовольствия.

— Идеально.

— Я знаю.

Мы пили кофе молча. Смотрели на просыпающийся город. Солнце поднималось выше, заливая комнату золотом.

— О чём ты думаешь? — спросила она.

— О нас. О том, что было. О том, что будет.