Книга Не твоя игрушка, страница 68 – Лера Титова

— Значит, договорились? — спросил я, отрываясь.

— Договорились.

— Без игр.

— Без игр.

Мы сидели на холме, пока солнце не село окончательно. Потом я отвёз её домой. В наш дом. В наш пентхаус. Где теперь всё было по-настоящему.

Ночью мы занимались любовью. Медленно. Нежно. Я целовал каждый сантиметр её тела. Она стонала моё имя. И это было лучшее, что я слышал в жизни.

Потом мы лежали в темноте. Её голова на моей груди. Мои пальцы в её волосах. Город за окном мерцал.

— О чём ты думаешь? — спросила она.

— О том, как я счастлив.

— Я тоже.

— Завтра будет обычный день. Понедельник. Пары, тренировка, кофе. Но он будет особенным. Потому что ты будешь рядом.

— Я всегда буду рядом.

Я поцеловал её в макушку. Закрыл глаза. И впервые за долгое время заснул без тревог. Без сомнений. Без страха.

Потому что всё было правильно.

Утро понедельника началось с кофе и поцелуев.

Артур уехал на тренировку рано — Игнат сказал, что если он пропустит ещё хоть одно занятие, то выгонит его с ринга навсегда. Я валялась в постели до десяти, наслаждаясь тишиной и мягким светом, льющемся через панорамные окна. Пентхаус был нашим. Полностью. Я больше не чувствовала себя гостьей. Каждая мелочь здесь теперь принадлежала мне — от пледа на диване до шампуня в ванной. Я была дома.

Маринка позвонила в одиннадцать.

— Не занята?

— Только что проснулась.

— Счастливая. Я с пар. Давай кофе?

Через час мы сидели в нашей любимой кофейне — той самой, где когда-то Артур ждал Чёртовку, а пришла я. Той самой, где мы ели мороженое и он сказал: «Ты красивая». Теперь это место было для меня особенным.

Маринка выглядела иначе. Не то чтобы плохо — просто по-другому. Волосы собраны в небрежный пучок вместо обычного идеального хвоста. Минимум макияжа. Задумчивый взгляд. Она ковыряла ложечкой пенку от капучино и молчала. Обычно слова из неё лились рекой — она могла болтать часами ни о чём. А тут — тишина.

— Что-то случилось? — спросила я.

— Нет. Просто... задумалась.

— О чём?

Она отложила ложечку. Посмотрела на меня. В её зелёных глазах было что-то, чего я раньше не видела. Смущение. Неуверенность. Это было так не похоже на Маринку, что я напряглась.

— Только не смейся, — сказала она.

— Не буду.

— И не осуждай.

— Марин, ты меня пугаешь.

Она глубоко вздохнула. Отвела взгляд в окно.

— Помнишь Макса?

Я замерла.

— Конечно, помню. А что?

— Ну... он уехал в Берлин. Месяц назад. И мы случайно списались. Он написал мне — спрашивал, как ты. Я ответила. Слово за слово... мы начали переписываться. Почти каждый день.

Я молчала, переваривая услышанное. Маринка и Макс? Переписываются? Каждый день?

— Это не то, что ты думаешь, — быстро добавила она. — Сначала это было просто дружеское общение. Он писал о Берлине, о работе, о том, как трудно начинать всё заново. Я писала о колледже, о тебе, о Димане. Мы даже шутили. Он оказался... другим. Не таким, каким я его представляла.

— Каким же?

— Обычным. Уязвимым. Смешным. Он присылал мне фото из кофеен, где пил эспрессо. Спрашивал совета, какой галстук надеть на деловую встречу. Жаловался на немецкую погоду. Мы разговаривали по видеосвязи пару раз. И...

Она замолчала. Я ждала.

— И что?

— Кажется, он мне нравится.

Она сказала это шёпотом, как будто признавалась в преступлении. Я смотрела на неё и не знала, что ответить. Маринка и Макс. Моя лучшая подруга и мой бывший. Человек, который когда-то был моим оружием против Артура. Человек, который любил меня до слёз. И теперь он нравился Маринке.