Книга Детка. Вы мне не нужны, страница 1 – Зоя Берг

«Сука! Сука! Сука! Две полоски… Твою ж мать!».

Тест падает на пол туалета пафосной «Кофемании». А я медленно опускаюсь на крышку унитаза, откуда только что вскочила.

— Ну что же, дорогая, поздравляю. Очень вовремя! – почти ору. За дверью кто-то деликатно кашляет.

А я закусываю губу и пялюсь на тест, который лежит на дорогущей итальянской плитке. И думаю о том, что жизнь - очень смешная штука. Особенно когда – в последнее время - чувствуешь, что что-то не так. Не с животом - с ним как раз проблем не было.

С ним.

Все реже остается у меня. Прячет телефон… Я не параноик. Я маркетолог. Я замечаю детали – это у меня проф-деформация.

Поднимаю тест, убираю в сумку. Потом рывком поднимаю на ноги себя. Смываю воду - просто так, для порядка. Выхожу из кабинки. В зеркале на меня смотрит Маруся Чащина, двадцать шесть лет, и, по всей видимости, уже не одна.

— Ну, - говорю я своему отражению. - Мы, кажется, влипли.

Он открывает дверь в домашних футболке и брюках. И даже в этой простой одежде он красив как модель из рекламы какого-нибудь дорогого мужского парфюма. Два года я смотрела на это лицо и думала: мне повезло.

«А ведь я уже думаю о тебе в прошедшем времени…».

— Ты не предупредила, - стоит в дверях.

— Сюрприз, - выдавливаю улыбку и протискиваюсь мимо него внутрь.

Квартира пахнет кофе и чем-то еще. Легким, цветочным. Женские духи? Явно не мои. Я предпочитаю свежие морские запахи.

— Ну? – складывает руки на груди. – Что случилось?

Достаю тест. Кладу на стеклянный журнальный столик рядом с книгой о саморазвитии, которую он никогда не читает и свечой из дорогущего бутика ручных изделий, которую никогда не зажигает.

— Вот, - поднимаю на него глаза.

Он смотрит на тест. Потом на меня. Глаза сужаются. В них – злость? Или страх? Или… презрение?

«Понятно…».

— Это не мои проблемы, - пожимает плечами.

Вот так. Четыре слова. Без паузы, без «подожди», без «давай поговорим». Просто - не мои проблемы. Горло сжимается.

«Нет, не сейчас! Никаких слез!»

— Интересная позиция, - произношу тихо, ровно. Почти получается. - И с чего бы вдруг? Кажется, не я одна участвовала в мероприятии…

— Я не хочу детей, - он смотрит мне в глаза совершенно спокойно. - И не говори, что ты об этом не догадывалась.

Опускаю глаза.

— Я… не… хочу… их… в принципе, - цедит по словам. - Залетела – ну так и решай. Я-то тут при чем?

Медленно поднимаю взгляд. Да, я предполагала, что бурной радости не будет. Ждала испуг, или растерянность, или хотя бы нормальный скандал. Но вот эта ровная ледяная холодность…

— А, - хлопает себя по лбу. - Тебе денег на врача подкинуть?

«На врача? Подкинуть?».

— Иди нахуй, Лешенька, - вырывается из меня.

Моргает. Потом губы начинают кривиться.

— Слушай ты...

— Нет, это ты послушай, - вскидываю руку. - Ты только что предложил мне деньги на аборт вместо того, чтобы… просто… просто поговорить?

— О чем поговорить? Я не хочу никакого ребенка. Поняла?

— Какой же ты… зайчик, - шепчу. - Белый, пушистый, мудацкий зайчик-побегайчик. А кстати! – делаю большие глаза. - Аонав курсе что ты не хочешь детей?

— Кто? – выплевывает.

— Да какая теперь разница? – разворачиваюсь, делаю шаг к двери.

— Стоять! – хватает меня за плечо, разворачивает лицом к себе.

— Передумал? – растягиваю губы в улыбке.