Книга Золушка для Короля, страница 37 – Зоя Берг

А может быть мне послать все к черту?

Как легко и просто было еще две недели назад. А сейчас - какой-то бесконечный бред… Стас, Егор, Олег…

Я поворачиваю к берегу и плыву обратно. Когда выбираюсь из воды, волосы тяжелые от соли, кожа блестит на солнце. Я подхожу к лежаку, вытираюсь полотенцем.

— Мадам желает чего-нибудь? - спрашивает моложавый служащий с подносом в руках.

— Я не мадам, - улыбаюсь. - Просто мадмуазель.

Он удивленно моргает.

— Простите… Нам сказали, что вы - жена Олега Николаевича.

В груди - резкий укол. Злость?

— Пока еще нет, - отвечаю тихо, почти шиплю. - И, возможно, не буду.

Он неловко кивает, но не уходит. Стоит, переминаясь с ноги на ногу, будто что-то еще хочет сказать.

— Вы впервые здесь? - наконец спрашивает.

— Да.

— А… Олег Николаевич часто у нас бывает, - произносит он, чуть понизив голос, будто делится секретом. - Но с девушками - редко. Обычно один. Или с детьми. А вы… первая, кого он представил как… жену. Это такая честь!

Я непроизвольно фыркаю.

Честь быть женой Олега Николаевича…

— Понятно, - говорю, стараясь, чтобы голос звучал спокойно. - Спасибо.

Он кланяется и наконец уходит.

Я смотрю ему вслед, а потом иду к своему бунгало.

Как же так получилось, что я стала простой пешкой в играх мужчин? Красивой, но глупой и бессмысленной.

«Пора уже что-то с этим решать, - пролетает мысль, - Что-то выбрать. Сколько можно метаться между ними всеми? Сколько можно быть тряпкой?».

Я решительно ускоряю шаг. Мне нужно прямо сейчас пойти и поговорить с Егором. Честно и обо всем что происходит. Без поцелуев, которые кружат мне голову. Без прикосновений. Без злости и страха. Спокойно и взвешенно. Как разговаривают взрослые люди.

Я уже почти бегу, поворачиваю за угол и… замираю.

У двери бунгало - Егор.

В одних джинсах, без футболки, с растрепанными волосами, будто только что выскочил из постели.

А перед ним - Ольга.

В коротком белом платье, с распущенными волосами и блестящими губами.

Он прижимает ее к стене.

А она смеется, обвивает его шею руками, прижимается всем телом.

Дыхание перехватывает.

«Ах ты чертов сукин сын! - хочу заорать я. - Чертов подонок!».

Кулаки сжимаются сами собой. Хочется ударить. И заорать уже не внутри себя, а во весь голос - чтобы все услышали мой вопль.

Но я не делаю ничего. Просто поворачиваюсь. И иду к своему бунгало. Открываю дверь. Медленно вхожу и тихо закрываю ее за собой. А потом прислоняюсь к ней спиной. Закрываю глаза. И делаю медленный выдох.

Ну что же, раз мною все пытаются играть, может быть мне тоже стоит начать это делать?

Хочу пойти за ней. Прямо сейчас. Как есть - босиком, в одних джинсах. Но останавливаюсь.

«Хотя бы футболку надень, а, идиот? Вдруг кто-то увидит - и решит, что ты совсем с катушек съехал».

Захожу в бунгало. Смотрю на себя в больше зеркало, висящее при входе - лицо бледное, глаза горят, будто я не спал двое суток.

«Надо пойти умыться что ли. Или в душ залезть. А то на зомбака похож» - проносится в голове. С губ срывается смешок. Надрывный. Странный.

Стаскиваю с себя джинсы и двигаюсь в ванную. Вода - то что мне сейчас нужно, чтобы взбодриться. Чтобы привести голову в порядок. Чтобы… перестать думать о ней? Перестать бегать за ней? Как… как…

Как щенок на поводке!