Книга Золушка для Короля, страница 57 – Зоя Берг

— Да идите уже, - почти приказывает, и хлопает ладонью по двери. - Идите. И разберитесь между собой.

Мы встаем и выходим. Молча. Проходим по дому, потом выходим во двор. И дальше-дальше-дальше. Такси давно уехало и куда мы идем, я не знаю. Но мне почему-то очень спокойно и хорошо.

Я поворачиваю голову и заглядываю в его глаза - серые, как грозовые тучи. Те самые, что заставили меня поверить в дождь, который смоет всю пыль и грязь. Он улыбается мне. Тепло и мягко.

— Что же теперь будет? - шепчу я.

— Теперь… Теперь начнем сначала. Без масок. Без имен. Без отцов и отчимов. Просто… ты и я.

— А если я скажу «нет»?

— Ты не скажешь, - отвечает он тихо. - Потому что ты чувствуешь то же самое. Что и я.

Я опускаю глаза. Но знаю, точно знаю, что он прав.

— Пошли? - спрашивает он.

— Пошли, - отвечаю я и кладу ладонь в его.

Он сжимает мои пальцы - бережно, как драгоценность.

И мы идем. Просто идем. Не назад. А вперед.

Мы подъезжали к дому в тишине. Не той напряженной, когда между людьми повисает неразрешенный конфликт, а спокойной, почти умиротворенной - будто после бури, когда волны еще шумят, но уже не смывают все на своем пути – круша и ломая.

Ланка сидит рядом, прижавшись плечом к моему, и смотрит в окно. В ее глазах - усталость, да, но и что-то новое… Облегчение? Да, именно. Это правильно слово: облегчение. Как будто она только что вырвалась из клетки, даже не осознавая, что все это время была заперта.

— Ты думаешь, он еще там? - спрашивает, не оборачиваясь.

— Стас? – пожимаю плечами. - Если бы я был на его месте, я бы свалил. У него нет ни чести, ни совести. Только страх. А страх - плохой советчик.

Она молча кивает, но я вижу, как дрожит ее губа. Она злится. Но не на меня. На него. На то, что он использовал ее, как фишку в своей грязной игре. Что заставил ее поверить, будто все это ради нее - ради ее будущего, ради ее счастья. А на деле - просто чтобы спасти свою шкуру. Продать падчерицу, как скотину на рынке, и убежать, если что-то пойдет не так.

Такси останавливается у подъезда. Мы выходим, и я машинально беру ее за руку. Она не отстраняется. Она делает шаг к лифту, но я тяну ее на лестницу.

— Пойдем пешком? Как в первый раз, - улыбаюсь я.

— Хорошо, - они кивает и сжимает мою руку.

Мы поднимаемся по лестнице – медленно, спокойно. Вот наконец и ее этаж. Она роется в сумочке, достает ключи, открывает дверь. Мы делаем шаг в квартиру и замираем. По квартире как будто прошел ураган. Шкафы распахнуты. Полки пустые.

— Это… то о чем я думаю? – говорю тихо.

Она кивает и медленно идет через комнаты, оглядываясь, всматриваясь в каждый уголок, проводя пальцами по пустым полкам. Мы заходим на кухню. На столе - записка.

Ланка берет ее, пробегает взглядом, а потом протягивает мне.

«Прости. Я не хотел. Но у меня не было выбора. Не ищи меня. Забудь. Живи хорошо».

— Ну что ж, может быть это и правильный…

— Правильный выбор? – перебивает она меня. – Ну конечно! – ее лицо искажает ярость. Отличный выбор: сначала - продать меня, как куклу. А теперь - сбежать, как крыса. Как будто я ничего не стою. Как будто я - просто тряпка, которой можно подтереть грязь, а потом тупо выбросить…

Я делаю шаг к ней и прижимаю к себе.

— Тише, тише, маленькая. Не плачь. Не надо, - шепчу. - Он не стоит твоих слез. И твоей боли. Теперь ты свободна. Никаких обязательств. Никаких долгов. Никаких «принцесс для короля». Ты - просто ты. И этого достаточно.