Книга Невеста Волка, страница 6 – Зоя Берг

Достаю небольшой дорожный чемодан. Владислав сказал не брать вещи.

« У тебя все будет новое».

Но он не запрещал брать воспоминания.

Я кладу в чемодан фотографию — мамы и нас с братом. Она стоит у меня на тумбочке.

Кладу свой подростковый дневник. Тот, где я писала стихи в шестнадцать лет. Глупые, девчачьи стихи о любви. Он со мной так и перемещается из квартиры в квартиру. Осколок счастливого детства.

Кладу нож. Маленький, перочинный, острый. На всякий случай. В клетке нужны зубы. Пусть и такие… наивные.

Закидываю любимый теплый свитер и джинсы, пару белых кед, белье, пижаму, спортивную форму и беговые кроссы.

Ну вот, кажется, и все.

Ставлю чемодан в угол и ложусь. Дождь все еще идет. Ритмично стучит по стеклу.

Отсчет моего свободного личного времени.

Которого у меня осталось всего-то до завтрашнего утра…

Я просыпаюсь от головной боли. Водка — дерьмовое лекарство, но вчера она была единственным способом не сойти с ума.

Несколько минут лежу на спине и смотрю в потолок. Штукатурка местами отслаивается, рисуя карту неизведанных земель. Сегодня я отправляюсь в путешествие по одной из них. В страну под названием «Ад».

Встаю. Тело тяжелое, ватное. В зеркале отражение с синяками под глазами.

Волчица, ага. Полудохлая.

Смотрю на экран телефона — до времени «Ч» у меня еще час. Ну и отлично.

Тащу себя на кухню. Щелкаю кнопку кофеварки. Пока она будет пыхтеть — я успею ополоснуться…

Ровно в десять в дверь звонят.

На пороге — двое из ларца, одинаковых с лица. Ну или из фильма «Люди в черном». Один хрен по сути.

— Маргарита Николаевна?

— Ее нет, — говорю я, выдавая свою самую ослепительную улыбку.

— Эээээээ, — тянет один и бросает взгляд на напарника.

— Она шутит, — отвечает тот, сверля меня взглядом.

«Ну что ж, хоть один из них не совсем тупица», — думаю я, таращась в ответ.

— Вы готовы? — спрашивает тот который поумнее.

— Всегда, — отвечаю я. — Вещички прихватите, пожалуйста, — я киваю на свой чемодан.

Они переглядываются, потом один из них берет мои скудные пожитки. А я оглядываю прихожую — ну что ж, пока-пока моя маленькая съемная квартирка у черта на куличках. Я отправляюсь в лого зверя.

Дорога занимает около часа. Мы выезжаем за город. Лес, туман, мокрый асфальт. Чем дальше мы едем, тем реже встречаются машины. Наконец, ворота. Высокие, кованые, с камерами наблюдения. Они открываются автоматически, стоит машине подъехать.

Мы въезжаем на территорию.

Дом… Это не дом. Это крепость. Три этажа, стекло, бетон, минимализм. Никаких уютных балкончиков с цветами. Все строго, дорого и… бездушно. Как и сам Владислав Волков.

Машина останавливается у входа. Дверь открывает охранник. Дождь снова моросит, мелкий, противный.

— Добро пожаловать, — басит громила.

Я выбираюсь из машины, поднимаюсь по ступенькам крыльца, тяну тяжеленную дверь и захожу в свой новый дом.

Холл огромный. Люстра из хрусталя, которая выглядит как сталактиты в пещере. Пол из мрамора. Как будто бы такой холодный, что это чувствуется даже через подошву моих туфель.

Тишина. Ни звука шагов, ни голоса прислуги.

«Ну и где великий и ужасный и его свита?»

— Марго?

Подпрыгиваю. Вроде и ждала, а вроде и не ожидала.

Поворачиваюсь на голос.

Он стоит на боковой лестнице. На нем домашние брюки и лонгслив, обтягивающий мускулистые руки и округлые грудные мышцы.