Книга Мисс Вселенная для Космопиратов, страница 4 – Тина Солнечная

— Эм, нет. Я, конечно, за разнообразие, но не настолько.

Жму назад. Или, как я надеюсь, назад.

Манекен исчезает. Экран становится чёрным.

— Да ты издеваешься…

Тыкаю в другую область. Появляется новый вариант: костюм, вроде бы, сдержанный… пока я не замечаю, что это боди из сетки, поверх которого — жилет из чего-то вроде ремней.

Какой-то BDSM в стиле космо-гладиаторши.

— Отлично. Видимо, это меню для рабынь галактики. Следующий!

Тыкаю яростнее. Теперь появляется что-то похожее на… крылья? Или это плечи? Или это вообще трусы?

Манекен внезапно загорается фиолетовым светом, и экран издаёт короткий сигнал.

О нет. Только не говори, что я…

Справа щелкает стеновая панель, и оттуда плавно выдвигается прямоугольный блок, внутри которого — комплект одежды. Или, если точнее, то самое, что я по глупости нажала: блестящий серебристый комбинезон, который больше напоминает обтягивающий чулок с вырезами там, где у нормальных людей обычно нет вырезов. И какие-то платформенные сапоги, словно украденные у космической стриптизёрши.

— Ты. Меня. Убить. Решил, — шепчу я в пустоту, будто рыжий всё ещё где-то слушает.

Но нет. Только я и этот наряд позора.

Я осматриваю комнату в поисках других опций. Может, где-то есть кнопка «вернуть всё назад» или хотя бы «дай мне штаны»? Но экран всё ещё фиолетовый и пульсирует как довольный кот.

Видимо, считается, что я уже выбрала.

— Ну и ладно, — фыркаю я, — сейчас напялю и сгорю от стыда. Главное — выжить. Остальное — дело вкуса.

Через пару минут я стою у зеркальной панели, в этом недоразумении из латекса и глянца, чувствуя себя конфетой в обёртке «подарок с сюрпризом».

Внутренний голос язвит: Ну зато теперь точно видно, почему ты — мисс Вселенная.

Я смотрю на своё отражение.

Длинные ноги в обтяжку, сияющая кожа после капсулы, высокие скулы, большие голубые глаза, сейчас полные ужаса и возмущения. Пухлые губы, выкрашенные в розовый, уже не кажутся уместными. А блонд — мой родной, между прочим, не крашеный! — рассыпался по плечам, чуть влажный, и отчего-то делает всё происходящее ещё более абсурдным.

Отлично, просто шикарно. Эталонная заложница в образе «доступной опасности».

И именно в этот момент, как по сценарию, дверь открывается.

Я вздрагиваю, резко поворачиваюсь — и, конечно же, вижу его. Рыжий.

Он останавливается на пороге.

Молчит.

Просто смотрит.

Долго.

Слишком долго.

Так, как смотрят на блюдо, которое не заказывал, но которое вдруг очень хочется попробовать.

Глаза скользят по телу без стеснения, по каждому вырезу, по каждому отблеску латекса.

Я чувствую, как краснею. Где-то в районе печени. Потому что краснеть мое лицо уже разучилось, вышколенное конкурсами красоты.

Он по-прежнему молчит.

— Ну чего уставился?

Он моргает, будто возвращается в реальность. Откашливается.

— Просто… — его голос всё такой же ленивый, почти насмешливый, — я знал, что ты выберешь что-то… эффектное. Но чтоб настолько…

Я закатываю глаза.

— Это был не выбор. Это был саботаж кнопок на неизвестном языке.

Он усмехается.

— Значит, у тебя талант. Даже случайно умеешь выглядеть, как подарок для самых извращённых фантазий.

Я замираю. Он тоже.

— Светлячок, если ты так реагируешь на каждый мой комплимент — нам с тобой будет очень интересно.

— Мне с вами вообще не интересно, — шиплю я. — Особенно когда вы крадёте женщин и наряжаете их в… вот это!