Книга Синдром убийцы. Комплект из 4 книг, страница 393 – Алекс Михаэлидес, Майк Омер, Лиз Ньюджент, и др.

Я хожу кругами. Делаю несколько шагов по улице, поворачиваю назад, иду в другую сторону. Если соседи увидят, что я тут околачиваюсь, кто-нибудь со мной заговорит.

Быстро, пока не передумала, отхожу от дерева и направляюсь к дому. Он так близко, как никогда: белые деревянные рейки и серая черепица, небольшой ухоженный дворик с садовой мебелью из кованого железа. Передняя дверь, задняя дверь. Обе заперты.

Дверной звонок.

Нажимаю раз, второй. Ничего не происходит. Слушаю минуту-другую, но в ответ только тишина.

Неудивительно. Эйдана явно нет дома. Мне не по себе находиться здесь без него. Я присматриваюсь, изучая территорию. Пробую постучать: три коротких удара по деревянной раме. Опять тишина, затем… собачий лай?

Он никогда не упоминал о питомцах.

Ладно, может, просто завел собаку. Или все это время держал собаку втайне… Возможно, я не так хорошо его знаю, как кажется.

К двери никто не подходит. Поразмыслив, решаю не стучать снова: ни к чему нервировать собаку.

Какой-то звук. Это не?..

Шипение. Слабое, но неоспоримое. Кто-то шикает. Не желая, чтобы его обнаружили.

Не успеваю я придумать, что делать дальше, мои руки приходят в движение. Я ищу. Что? Отмычку, ключ, открывающий дверь в его мир.

Ответы. Я ищу ответы.

Поднимаю придверный коврик. Ничего. Провожу рукой сверху по дверному косяку. Тоже ничего.

На террасе – множество растений в горшках. Ни одно из них не цветет сейчас, в середине зимы. Никаких красных, розовых или белых пятен. Только зеленоватые стебли, робко торчащие из земли.

Этим растениям не место снаружи, если их настоящая цель – цвести. Но что, если…

Я поднимаю один горшок, второй, третий. Бинго.

Ключ обнаруживается под самым хилым цветком, обожженным морозом, коричневым, мертвым. Он больше никогда не зацветет.

От зажатого в ладони ключа на коже остаются вмятины.

Я действительно это делаю?

Внутри кто-то есть. Но не он. Тот, кто не подошел к двери.

Когда ключ входит в замок, задерживаю дыхание. Секунду медлю – история, мне нужна история. Например? «Мне показалось, я почувствовала запах дыма. Хотела убедиться, что всё в порядке».

Конечно, почему бы и нет… Сойдет.

Мир вокруг замирает. Я толкаю дверь.

На пороге женщина.

Молодая. Примерно твоя ровесница или того возраста, в котором ты пропала. Сложно сказать, на сколько ты сейчас выглядишь. На сколько выглядела бы, не появись в твоей жизни он.

Одно ты знаешь точно: она хорошенькая. Блестящие волосы, румяные щечки, аккуратные брови и… помада?

Собака срывается с места. Ты хватаешь ее за ошейник и, согнувшись пополам, говоришь:

— Она выбежит. Еще не выучила свое имя.

Женщина входит, закрывает за собой дверь. Едва ты отпускаешь ошейник, собака, высунув язык и виляя хвостом, принимается скакать вокруг незнакомки, обнюхивать одежду.

«Мне конец», – думаешь ты. Его телефон, наверное, разрывается.

Ты мысленно проклинаешь ее.

«Какого хрена? Ты хоть в курсе, через что я прошла, чтобы столько времени оставаться в живых? Конечно, нет. Теперь неважно, все пропало. Теперь он убьет нас обеих».

Незнакомка рассеянно гладит собаку по голове, затем поднимает глаза на тебя.

— Я его подруга.

Может, предупредить ее? Вытолкнуть на улицу и велеть бежать, бежать и никогда не возвращаться?

Между тем она продолжает отвечать на вопросы, которые ты не задавала: