Книга Личная помощница для тирана, страница 22 – Алиса Верди

Так он все-таки знает, что это была я. Черт! А я-то надеялась...

— Я вас не видела, простите, — сконфуженно бормочу я. — А убежала потому, что испугалась.

— Какая ты, однако, пугливая. Меня испугалась, как обычно? — интересуется он.

— Что будете денег с меня требовать, — честно отвечаю я.

— Я? — удивляется он. — С тебя?

— Ну да, машину-то я помяла.

— Ты разве не знаешь, что виноват всегда водитель? Даже если пешеход переходит в неположенном месте и выскакивает прямо под колеса их темноты?

— Правда? — удивляюсь уже я.

— Ага. Могла бы стребовать с меня компенсацию. Представляешь? Такой шанс упустила. Жалеешь теперь?

— Не стала бы я ничего требовать, — ошарашенно отвечаю я.

— Нет? Почему? — вновь поднимает он бровь.

— Это же неправильно, — теряюсь я. — Я ведь была виновата, если по совести.

Почему вы должны платить за мою ошибку?

— Смотри-ка, какая принципиальная! — усмехается он. - С совестью!

— Вас это удивляет? Не привыкли к честности? — сочувственно замечаю я.

Он смотрит на меня иронично и так пристально, что я чувствую, как снова краснею.

Опускаю глаза.

И почему я так его боюсь? Он же ничего мне не сделал! Сапоги вот привез...

Но от него исходит такая мощная и подавляющая аура, что я не могу расслабиться ни на секунду. Кажется, что отвлечешься на мгновение, потеряешь бдительность и тебя тут же сожрут. С потрохами.

— От тебя не ожидал, — он так внимательно меня разглядывает, что мне жутко хочется поскорее сбежать из этой машины.

— Что вы так рассматриваете? — смущенно спрашиваю я.

Может, испачкалась? Или тушь растеклась?

Да какая тушь? Я же сегодня не красилась!

— Ты сейчас, и ты там, в клубе - словно два разных человека, — задумчиво сообщает он мне.

Да уж! Это точно. Сейчас я выгляжу намного скромнее.

— Знаете, я наверное, пойду, — говорю я. — Спасибо вам за сапоги и сумку, и извините еще раз за машину, я не хотела...

Дергаю за ручку двери, но она не открывается. Жалобно смотрю на него.

— Простите эмм... — как к нему обращаться? Вроде я слышала, что его как-то называли в клубе, но была так напугана, что не запомнила, — эмм... господин Демон... — робко начинаю я.

Он хрюкает. Я сказала что-то не то? Вроде звучит весьма уважительно. Он же знает, что его так называют?

— Можно я пойду? Я уже опаздываю.

— Куда опаздываешь?

Блин, какое ему дело? Но ответить ему так не могу.

— На работу.

— А, ну да. Эти твои модельные дела... — усмехается он.

Да блин! Сколько можно!

— Я еще работаю в баре вообще-то, помимо моих модельных дел! — сержусь я.

— У шеста танцуешь, что ли? — он явно издевается надо мной.

Я лишь закатываю глаза. Не собираюсь ничего ему объяснять!

— И как? Нравится?

— Пока не знаю. Сегодня первый день.

— Ясно. Ну тогда иди, — произносит он, а замок на двери щелкает.

Я выхожу из машины и тут же устремляюсь к метро. Отмечаю, что пока разговаривала с ним, даже вспотела, хоть в салоне было и не жарко.

Работа в баре оказывается тяжелой. Вроде бы ничего сложного — мне даже принимать заказы не надо — это делает другой человек, нужно только разносить по столам напитки и закуски, и забирать грязную посуду.

Но к вечеру я здорово устаю. Спина буквально отваливается. Понимаю, что это с непривычки.

Но это не страшно. Как-нибудь переживу. Намного хуже то, что чаевых я получила совсем мало. Может, плохо работала, и может, просто день неудачный.