Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 63 – Миф Базаров

Возможно, ждёт кого-то ещё?

Официант принёс кофе.

Значит, у меня есть время. Пока он пьёт, никуда не денется. Надо найти телефон и направить группу сюда.

Я скользнул назад по проспекту, прочь от кафе. Таксофон нашёлся метрах в ста, стекло мутное, трубка на месте. Набрал номер поста охраны с бумажки. Продиктовал: «Владимирский проспект, кафе „Встреча“, ориентир — угол с Владимирской площадью. Объект под наблюдением. Жду». Положил трубку.

Вышел и занял позицию за газетным киоском.

Перевёл взгляд на кофейную чашку: она была пустой примерно на треть. Время ещё есть.

Может, взять его самому?

А смысл? Я и так пятой точкой чувствую: по тому случаю у Финляндского вокзала меня ждёт писанины на полдня. Зачем плодить протоколы и усугублять ситуацию? Ну уж нет. Пусть канцелярия подавится чем-то одним.

Решено: жду.

Кофе осталось меньше половины. Допьёт — встанет. Группа ещё не приехала. Я снова прикинул расстояние, снова отверг мысль о том, чтобы брать самому. Артефакт при нём, и что у попаданца за магический резерв — неизвестно. Одержимые бывают очень разными.

И я застыл.

Он смотрел прямо на меня.

Не на витрины, не на прохожих, а сквозь плотный поток людей и тридцать метров проспекта, точно в цель. Глаза в глаза. Спокойно, без тени паники. Он даже не сделал попытки встать.

Я не шелохнулся.

Секунда тянулась бесконечно.

В висках застучало, но я не подал виду, смотрел на цветные обложки журналов, проговаривая названия статей, выведенные на первую страницу.

Ещё секунда — и стук прекратился.

Мужчина по-прежнему сидел. Допивал кофе, постукивая пальцами по столешнице.

Потом просто отвёл взгляд.

Холодок прошёл у меня по спине: да кто он такой, что может пробить защиту мага жизни пятого уровня?

Чашка была почти пуста.

Сейчас он встанет, и мне придётся действовать, иначе будет поздно.

Внутри всё пело от напряжения, так бывает перед боем, когда знаешь, что через минуту начнётся.

Начал считать про себя, чтобы не сорваться. Двести тридцать семь… двести тридцать восемь… Двести сорок.

Чёрный микроавтобус без опознавательных знаков, только буквы «РУН» на номерах говорили о принадлежности к Ордену Инквизиции, вынырнул из потока машин и мягко притёрся к тротуару рядом со мной. Дверь откатилась, вышли знакомые фигуры.

Первым — Волков. Улыбчивый, расслабленный, в чёрном плаще, накинутом на плечи. За ним — Соколов, главный менталист ордена, сухой, подтянутый. И двое бойцов в коричневых плащах, стажёры, но уже с оружием.

Я усмехнулся про себя: Волков и Соколов — прямо «двое из ларца». Учитель называл так нас с братом, когда мы ещё мелкими таскались везде парой. Фраза с тех пор так и застряла в голове.

— Воронов? — друг подошёл и хлопнул по плечу. — Опять ты? Всё себе приключения находишь на голову? Нет чтобы отдыхать, — он засмеялся, но глаза остались внимательными. — Ладно, молчу. Молодец, что вызвал, а не полез один, как в прошлый раз. Где объект?

Я кивнул на кафе.

— Вон за тем столиком, с кофе. Лысый, в тёмном пиджаке. Портфель на коленях.

Менталист Соколов уже оценивал обстановку. Короткий жест — и бойцы начали окружать террасу, перекрывая пути отхода. Прохожие шарахались от плащей похлеще, чем от проказы, кто-то ахнул, но вмешиваться не решался.

Одержимый даже не дёрнулся с места.