Онлайн книга «Игры мажоров. Хочу играть в тебя»
|
На лице Никиты слишком хорошо читается все, что он обо мне думает. И я почти не сомневаюсь — как только за Саймоном закроется дверь, я услышу от сводного брата, что отработка мне не засчитана. Ну и возможно он проедется по мне. Это я точно переживу. Но Никита провожает Саймона взглядом, дожидается, пока тот переступит порог, и выходит следом, плотно закрыв за собой дверь. Молча. Не глядя. Остаюсь одна в комнате, ощущения будто меня в с головой сунули в мусорный бак. Без конца прокручиваю в голове недавнюю сцену — ну почему Никита не вошел раньше, может он услышал бы, как я называю Саймона другом? Другом, и не более. Дохожу до точки кипения и иду к двери. Спущусь в холл, посмотрю где Оливка. Вдруг ей тоже надоело? Тогда можно будет вместе вернуться в комнату и запереть дверь. Прохожу по коридору мимо комнаты Лии. Не знаю, мне чудится или я наяву слышу сдавленные рыдания? Внизу обнаруживаю, что веселье в самом разгаре. Нахожу Оливку глазами, она раскрасневшаяся танцует в компании своих друзей. Мало похоже, что подружка падает с ног от усталости. А я сама не решусь лечь и закрыться в комнате. Боюсь уснуть и не услышать, когда Оливка вернется. Меня замечают, в руку откуда-то сбоку всовывают бокал с рубиновой жидкостью. Не отказываюсь, наоборот, беру с благодарностью. Теперь можно таскаться с бокалом и не привлекать внимание тусовки. Пробираюсь через холл на террасу. Меня окутывает вечернее тепло и тонкий, почти прозрачный аромат цветущих кустарников. Здесь довольно пусто. Только одна парочка сидит на перилах, оживленно болтая. А еще Никита, сидящий на диване и уставившийся в экран телефона. Он не говорил, что сюда заходить нельзя, поэтому прохожу к самому дальнему диванчику. Здесь декоративная деревянная опора в виде колонны, за ней Топольский меня не увидит. Он и сейчас меня не видит, не сводит глаз с экрана. Привычно хмурый и сердитый. Зато мне его видно, пускай и в профиль. Прячусь за колонной и достаю телефон. Захожу в мессенджер — Демон в сети. «Привет! Занят?» Просмотрено. Ответа нет. «Эй, Демон, ты здесь?» Та же история. Когда вижу «Демон пишет...», меня начинает потряхивать. И не зря. «Давай не сейчас. Настроение дерьмо». Несколько раз перечитываю. Он никогда не отказывался от общения со мной, ни разу. «Что случилось? У тебя проблемы?» «Можно и так сказать». «Надо же, у меня тоже». «Может, наши проблемы одинаковые?» «Одинаковые вряд ли. Похожие возможно». «Дерьмово похожие? Пусть будет так». «Ты влюбился?» Сама не знаю, зачем спросила. И Демон тоже не знает. «Почему ты так решила?» «Интуиция». «Не обижайся, Ромашка. Хуевая у тебя интуиция». «Ты материшься. Значит злишься». «Наверное». Набираюсь смелости, пишу и быстро отправляю, чтобы сообщение ушло пока я не передумала. «Давай встретимся офлайн? Пожалуйста...». Пауза. Долгая, очень долгая. Наконец ответ: «Отстойная идея, Ромашка». «Почему? — взвиваюсь. — Я думала, ты мой друг». «Я друг». «Но я даже голоса твоего не знаю». «Это что-то изменит? Если узнаешь?» Он долго печатает. Долго-долго. А приходит убийственно мало, значит, он писал и удалял... «Я не влюбился, Ромашка. Я разлюбиться не могу. Это еще хуевее». Хлопаю глазами, глядя на экран. Не могу поверить. И не обманываю себя, когда чувствую легкий укол ревности. Но я же друг, откуда ревность? |