Книга "Три звезды" миллиардера. Отель для новобрачных, страница 20 – Тала Тоцка

Брови Асадова взлетают вверх и так там и остаются. Он молча меня рассматривает, подходит к столу и опирается о столешницу. Точно как утром.

— Сколько вам лет, мисс Плохая?

— Мне?

— Ну не мне же. Мне с утра было тридцать три, и я об этом прекрасно помню.

— Двадцать четыре.

— Зачем? — свистящим шепотом спрашивает он, наклоняясь совсем низко. — Зачем вам в двадцать четыре года омолаживающая терапия?

— Это мое лицо, — говорю, защищаясь, — вам какое дело? Хочу омолаживаюсь, хочу — нет.

— А в самом деле, — он обходит стол, — какая мне разница? Давайте перейдем к моему вопросу. Вы уже разработали план?

— Нет.

— Почему?

— Я была занята.

— Китайцами?

— Именно.

Мы перебрасываемся словами, будто теннисными мячиками. Я вижу, что Артем заводится, но отчего, не понимаю.

— Так, что мариновали меня в коридоре целых десять минут?

Он напоминает булькающую кастрюлю с крышкой, из-под которой валит пар. Еще немного, и зашипит.

— Представьте себе, китайцы тоже женятся и выходят замуж. У нас обширная география услуг, к нам едут со всего мира. А что, господин Асадов, вас это как-то смущает?

— Ни в коем случае. Только вы врете непонятно зачем. В Китае сейчас ночь, мисс Плохая. Вы обсуждаете проекты ночью?

Черт, я не подумала. Надо было своих новобрачных в Америку заслать. В Южную. В Аргентину, к примеру, или в Перу. Но быстро нахожусь.

— Я открыта к сотрудничеству в любое время суток.

— Отлично! Значит сейчас вы продемонстрируете свою готовность мне, — сверкает он глазами, и я окончательно сдуваюсь.

— Ладно, — говорю без особого энтузиазма, — раз уж вам так хочется… можно попробовать. Только придется поболеть.

— Предлагаете насморк? — уточняет Асадов. Придирчиво осматриваю его с ног до головы и качаю головой.

— Слишком просто, это не сработает. Вам нужно что-нибудь себе сломать. К примеру, ногу. А лучше обе.

— Для кого лучше? — изумленно вскидывается Асадов.

— Для поставленной задачи, — объясняю ему. И добавляю доверительно: — Поверьте моему опыту, от брачной ночи с любимой женщиной мужчину не удержат даже сломанные ноги. А вы говорите насморк! Так что если хотите реалистичности, придется следовать трендам.

— Но я здоров, — возражает он. — Вы предлагаете мне симулировать простуду на ровном месте?

— Конечно же нет, — подхожу к окну и показываю на черные тучи, затянувшие небо. — С минуты на минуту начнется ливень. Вы выйдете под дождь, хорошенько промокнете, а дальше все зависит от вашего артистизма.

— И как я смогу это объяснить? Что мне захотелось прогуляться под дождем?

— Очень просто. Скажете, что вы кого-то спасали. Кого угодно. К примеру, котенка, — говорю и мысленно несколько раз стучу себя по макушке.

Ну кто меня тянул за язык? Артем на миг замирает, затем несколько минут молча меня разглядывает.

— Котенка? Почему котенка? — его голос звучит неожиданно резко.

— Не хотите котенка, спасайте черепаху. Или попугая, — внутренне обмираю от страха, но отвечаю с деланным безразличием.

Асадов некоторое время сверлит меня взглядом, затем потирает затылок.

— Что ж, раз у вас такая скудная фантазия, придется делать все самому. Идемте, — он берет меня за локоть и подталкивает к двери. От этого прикосновения внутренности опаляет огнем.

— Зачем я вам? Вы же сказали, что сами справитесь, — пытаюсь сопротивляться, но Артем намного сильнее.