Книга Я преподам вам урок!, страница 16 – Tommy Glub

Ливень обрушивается внезапно, словно кто-то разорвал небо пополам. Дворники работают на максимуме, колеса шуршат по воде. Снижаю скорость и почти проезжаю перекресток, когда в свете фар справа виднеется хрупкая фигурка в спортивной кофте. Девушка пытается завести заглохший мопед — дергает рычаг, бьет кулаком по сиденью. Даже в своем отчаянии она выглядит дерзкой и упрямой. И… черт возьми. Даже под струями дождя я узнаю эти плечи, эту прямую спину.

Нет, может, просто похожа.

Притормаживаю у обочины, опускаю стекло. Холодные капли тут же залетают в салон.

— Помочь, красотка? — голос звучит лениво, с легкой насмешкой, будто я ее не узнал. Но нет, все же мне сегодня не везет. — Черт… Маша?!

Она резко поднимает голову. На мгновение мы замираем, глядя друг на друга сквозь стену дождя.

— Ага, — говорит она. — Проезжайте мимо, Ян Романович.

— А как ты поедешь? Давай помогу. Подвезу.

Она вздрагивает так странно, что мне становится не по себе. Что такого я сказал? Что она услышала в моем предложении?

— Не нужна мне ваша помощь.

К черту. Выхожу из машины. Дождь бьет по плечам, одежда мгновенно промокает насквозь. Подхожу к мопеду, приседаю. Осматриваю. Да тут ерунда — наверняка сел аккумулятор. Я наклоняю чуть мопед и пытаюсь завести его ногой. И мотор оживает с первой попытки.

Поднимаю взгляд и ловлю ее глаза. Она дрожит под дождем, мокрая челка прилипла к лицу, губы упрямо сжаты. Быстро садится на мопед, словно боится, что я передумаю, и смотрит прямо на меня. Дождь хлещет нас обоих.

Пропускаю ее к мопеду.

— Нужно аккумулятор зарядить. Может, все-таки в машину? Простудишься же.

— Мопед бросить не могу, плохо знаю район. Не простужусь.

— Садись в машину, — перехватываю руль мопеда, не давая ей уехать. Она хмурится, в глазах появляется что-то хищное.

— Помнится, я уже садилась к вам в машину.

— И что, разве плохо закончилось?

— Зачем вы меня потом искали? — спрашивает прямо. И откуда такая простая девчонка смогла узнать, что мы ее искали? — Вы же обещали. Это была разовая история.

— Хотел… узнать, как у тебя дела.

— У меня все хорошо. Отпустите.

Отпускаю руль. Она тут же газует и исчезает в белой пелене дождя, оставляя меня стоять посреди лужи. Звук ее мопеда рвет мокрую тишину, задняя фара мелькает и пропадает за поворотом.

Стою под дождем, дышу ртом. В воздухе пахнет мокрым асфальтом, бензином и воспоминаниями о той ночи, которую мы все делаем вид, что забыли. В голове шумит.

«Зачем вы меня искали?»

Я просто хотел убедиться, что еще способен что-то чувствовать. Что не превратился окончательно в функцию без эмоций. С ней — почему-то могу. Тогда, той ночью в столице, и сейчас, под этим проклятым дождем…

Возвращаюсь в машину, захлопываю дверь. С рукавов течет вода, но мне все равно. В зеркале заднего вида — мокрый мужик с глазами, в которых слишком много всего. Включаю обогрев и обдув, беру руль обеими руками.

Телефон снова оживает: «Ты где?» от Дария. Смотрю на экран и не отвечаю. За окном все расплывается. Выдыхаю, включаю передачу и вливаюсь в поток машин. Внутри — странное чувство облегчения и какой-то злой азарт. Будто я прошел важную проверку. Будто убедился в том, что предполагал…

Как той ночью.

Как сейчас.

Дом встречает меня теплом и запахом поджаренного хлеба. Я вваливаюсь с улицы, как промокшая кошка — вода хлюпает в кроссовках, с волос капает. Поднимаю коробку с тортом над головой, как трофей: