Книга Птичка, успевшая улететь, страница 2 – Юля Артеева

Мои одноклассники, хоть и агрессивные, но на самом деле трусоватые, поэтому в драку не лезут, несмотря на численное преимущество. Переглянувшись, поднимаются и бегут вперед. К безопасному участку дороги, к которому я так стремилась.

Перевожу ошарашенный взгляд на незнакомого парня. Спортивные серые штаны, белая олимпийка с молнией и воротником-стойкой. У него очень короткая стрижка. По бокам почти под ноль, а наверху всего пара миллиметров темных волос. Когда он присаживается на корточки около меня, я рассматриваю красиво изогнутые черные брови и глаза, которые кажутся просто смоляного цвета. Хотя видела ли я когда-нибудь смолу? Кажется, смотрю на нее прямо сейчас.

— Как ты, птичка? – спрашивает он.

Моргнув, скидываю с себя оцепенение и встаю на четвереньки, чтобы собрать все, что разметали по асфальту два придурка.

Бормочу:

— Нормально.

Парень протягивает мне книгу и читает название на обложке, не скрывая иронии в голосе:

— «Научи меня»?

Еще один! Как же я устала от узколобых тупорылых дебилов!

— Да! – рявкаю. – Какие-то проблемы?!

Он пожимает плечами:

— Никаких.

Мы поднимаемся на ноги, и я снова прижимаю к себе рюкзак. Бегло пересчитываю книги, а потом смотрю на нового знакомого со смешанными эмоциями. Он за меня вступился, а я на него наорала. Не похоже на равноценный обмен.

— Извини, – бормочу смущенно, – спасибо тебе.

Парень сует руки в карманы штанов и усмехается:

— Не за что.

— Эм-м-м… Ну, я пойду. Спасибо еще раз. Пока.

Разворачиваюсь на пятках и собираюсь сбежать, когда слышу:

— Ничего не забыла?

— А?

Он протягивает мне мой смартфон:

— Твой?

— Боже! Да! Спасибо.

Хватаю телефон и быстро проверяю, нет ли трещин. Вроде бы целый, и я поднимаю взгляд на парня. Он выглядит как пацан с района, мимо которого проходить лучше, глядя в пол, чтобы не отхватить проблем.

— Давай провожу, – предлагает парень, не спрашивая.

Голос низкий, чуть сиплый, полностью дополняет образ. У меня по спине почему-то бегут мурашки. Но, раз он меня защитил, то, наверное, сам не обидит?

— Не надо, – мотаю головой.

— Да я рот ставлю, они тебя ждут вон за тем домом, обиженки.

— Что?

Морщусь от того, какие слова он подбирает, но сама оборачиваюсь и с сомнением изучаю темную девятиэтажку. Они могут? Обычно же просто издеваются. Больше на словах, трогают редко.

— Ждут голубки твои, видел, как свернули.

— Они не мои, – отвечаю бесцветно на автомате.

— Ну охотятся же за тобой, птичка, – хмыкает незнакомец.

Нахмурившись, смотрю, как, не вынимая рук из карманов, он откидывает голову назад и покачивается с пятки на носок.

Говорю:

— Меня зовут Дания.

— Ударение на Я?

— Да. Я же так и сказала. Дания, – акцентирую ударение, чтобы он понял.

Еще один дебил? С другой стороны, он же сообразил, что нападать вдвоем на девочку – это зашквар.

— Руслан, – представляется так же сипло и развязно, – можно Рус.

Киваю, настороженно изучая его лицо. Очень симпатичный мальчик, но весь какой-то наглый и беспардонный. Дворовый. Я таких не люблю. Отталкивает.

— Так я провожу?

Я снова киваю. Если выбирать между одноклассниками, которые издеваются надо мной вот уже год, и странным Русланом, то ответ очевиден.

Он подбирает с асфальта стикеры, которые выпали из одной из книг, засовывает в растерзанный рюкзак. А потом закидывает руку мне на плечо и, в ответ на мой протестующий взгляд, заявляет: