Книга P.S. Не прощай меня, страница 26 – Юлия Бузакина

Что-то нехорошо колет в груди.

— Ясно.

Я медленно опускаюсь в рабочее кресло.

Нет, подумать только — от меня избавились, как по щелчку пальцев! А я, глупая, еще спешила сделать добро этой Смородиной.

Не зная, чем заняться, я решаю спуститься в кафетерий с другой стороны магазина и купить себе салат. Раз уж меня выставят плохим сотрудником перед Горским, а я еще упаду перед ним в голодный обморок, будет совсем нехорошо.

Забираю с собой планшет, чтобы вдумчиво почитать концепцию предстоящего праздника.

Заказав салат, усаживаюсь за пустой столик у окна.

Кто-то властным движением отодвигает стул и садится рядом.

В сердце вспыхивает возмущение. Я поднимаю голову и торопею.

Напротив меня с чашкой кофе устраивается Антон Вятич. Он выглядит сногсшибательно. Белоснежная рубашка и легкие летние брюки подчеркивают его врожденную грацию, а аромат его дорогого терпкого парфюма бьет в нос, вызывая тихий ужас.

На красивом лице моего бывшего мужа не дрогнет ни один мускул, но губ касается легкая улыбка. В выразительных карих глазах мерцает интерес.

— Таисия, — насмешливо произносит он. — Так и знал, что найду тебя в этой забегаловке. Скучала по мне, мышка?

— Скучала по мне, мышка? — повторяет насмешливо Вятич и впивается в меня немигающим взглядом.

Я молчу. Сердце колотится так сильно, что мне трудно дышать. Я, будто приросла к месту, на котором сижу.

Антон же, напротив, вальяжно откидывает назад и медленно сыплет в чашку с кофе сахар из бумажного пакетика. Я на автомате считаю пакетики: раз, два, три. Все, как он любит.

«Дыши, Тася, дыши!» — приказываю себе мысленно. Но дышать совсем не получается.

— Тебя сюда каким ветром занесло? — наконец выжимаю из себя вопрос. Выходит хрипло. Я палюсь, выдаю волнение.

— А разве можно позволить конкурентам забрать все лавры на предстоящем фестивале в Абрау Дюрсо? — Антон посмеивается. Стреляет в меня пронзительным взглядом и откладывает ложку на блюдце.

Я молча ворочаю пластиковой вилкой салат. Аппетит испаряется, как вчерашний день.

— А ты похорошела, мышка. Вижу, не сильно упахиваешься на новой работе, раз можешь себе позволить загорать у моря?

Сердце сбавляет ритм. Дыхание помогает мне успокоиться и взять себя в руки. Раз мой бывший ведет со мной спокойную беседу, значит, никто не собирается меня обвинять в незаконном проникновении в дом.

— Впервые слышу, чтобы владелец завода шампанских вин «Вятич и Ко» лично прибыл в портовый городок на фестиваль. Почему ты не прислал кого-нибудь из замов? — отвечаю вопросом на вопрос.

— Тася, ну, разве я мог отказать себе в удовольствии лично посмотреть на то, как моя любимая бывшая женушка сливает меня конкурентам?

Я усмехаюсь.

— Тебя никто не сливает. Ты сам отказался от моих услуг в качестве бренд-менеджера. Мне надо на что-то жить. Так что, «се ля ви».

В его выразительных глазах мерцает злость.

— Каюсь, это был глупый просчет. Без тебя продажи резко просели.

Я приподнимаю бровь.

— Неужели? Так пусть твоя новая жена поможет тебе их поднять. Кстати, где она? Приехала с тобой на фестиваль? Она же винный блогер. Мероприятие по ее душу.

Вятич шумно выдыхает.

— Ты про то необъятное недоразумение, у которого живот выше носа? Тась, не смеши меня. К чему мне это огородное пугало рядом? Вечно пьяная блогерша, ведущая свои прямые эфиры с мест дегустации вин не то, что мне нужно. Ты ведь в курсе, что я выбираю самое лучшее, мышка?