Книга ( Не)нужная истинная генерала, страница 48 – Таня Денисова

— Какую?

— Я не человек, пришедший остановить ритуал, — он делает шаг вперёд, и воздух вокруг него начинает дрожать. — Я — дракон, пришедший уничтожить здесь всё.

Он вскидывает руку.

Пламя вырывается из ладони. Не красное, не оранжевое, а белое, ослепительное. Оно ударяет в круг, и алая субстанция взвивается, вскипает, пытается сопротивляться. Две магии сталкиваются, и зал содрогается.

Фигуры в балахонах кричат. Кто-то падает. Алые нити рвутся.

Берта смеётся.

— Ты не понимаешь, дракон, — кричит она. — Хозяин уже здесь. Он в этом мире. Твоё пламя ЕМУ НЕ ВРЕДИТ!

И тёмная фигура над алтарём шевелится. Опускает подобие головы. Смотрит чёрными дырами на Дэймона.

— АХ ТЫ…

Голос какой-то нечеловеческий. Древний. Глубинный. От него вибрируют кости и крошится камень.

Я бросаюсь к сестре Элоди. Цепи холодные, толстые. Ключа нет, но мне и не нужен ключ.

— Держись, — говорю я.

— Ты вернулась, — шепчет она. Губы разбиты, но она улыбается.

— Вернулась, конечно.

Метка на запястье вспыхивает. Я прижимаю ладонь к цепям, и от них идёт жар. Металл плавится под пальцами. Алая магия стекает с цепей, как вода.

Сестра Элоди падает вперёд. Я подхватываю её.

А за моей спиной Дэймон и Берта сходятся в бою.

Сестра Элоди почти ничего не весит. Кожа да кости. Я оттаскиваю её от алтаря, подальше от пульсирующего круга, от алых нитей, которые всё ещё тянутся к ней, как голодные щупальца.

— Вставай, — шепчу я. — Пожалуйста, вставай.

Она опирается на моё плечо. Ноги подкашиваются, но она держится. А я смотрю туда, где посреди зала сходятся две силы.

Дэймон уже не совсем человек.

Очертания его тела дрожат, размываются, будто он держится на самой грани трансформации. Кожа на руках местами покрылась чешуёй. Глаза горят янтарным огнём. Из ладоней вырывается белое пламя, которое он бросает вперёд волна за волной.

Берта стоит в центре круга. Её тень, точнее, то, что было тенью, теперь возвышается над ней на добрых три метра. Полупрозрачная фигура, сотканная из алой маслянистой субстанции. Без лица. Только глаза-дыры.

— Хозяин, — шепчет Элоди. — Они призвали его. Пусть ритуал не завершён. Но он достаточно силён.

— Кто он?

— То, что было заперто под монастырём столетиями. Древний. Он из тех, кого боялись даже драконы.

Драконье пламя ударяет в алую фигуру и гаснет. Просто гаснет, как свеча на ветру. Тьма поглощает его, впитывает, становится только гуще.

Дэймон отступает на шаг.

— Твоё пламя — ничто, — голос Берты искажён, удвоен: её собственный и тот, древний, глубинный, идущий от фигуры над ней. — Драконы забыли, кем были. Забыли, откуда взялась их сила. А мы — помним.

— Тогда пора и мне вспомнить, — рычит Дэймон.

И бросается вперёд. Человеческое тело, ещё не до конца ставшее драконьим, врезается в алую субстанцию. Я вскрикиваю. Сестра Элоди вцепляется в мою руку.

На мгновение всё замирает.

А потом происходит взрыв. Белый и алый свет смешиваются, скручиваются в смертельный вихрь. Ударная волна сбивает меня с ног, отбрасывает к стене. В глазах — искры, в ушах — звон.

У меня получается подняться почти сразу, и я вижу его.

Дэймон стоит на коленях. Из раненого плеча снова течёт кровь, старая рана открылась. Он тяжело дышит. Но живой. Живой.

А Берта улыбается.

— Ты слаб, дракон, — она шагает к нему, и её шаги отдаются гулом. — Ты потратил силы на перелёт. На исцеление. На девку свою. Ты пришёл сюда полумёртвым. А я копила силу восемь лет.