Книга Развод. Цена одного решения, страница 11 – Софа Ясенева

Она у нас появилась не так давно, пару лет назад, но я уже не представляю, как раньше мыла всё это вручную каждый день. Особенно после таких вечеров, когда сил нет ни на что, кроме как просто сесть и закрыть глаза.

Я аккуратно расставляю тарелки, чашки, загружаю приборы, нажимаю кнопку.

Рома тем временем уже уходит в гостиную. Я слышу, как он включает телевизор, щёлкает пультом, устраивается на диване. Эти звуки — фон нашей жизни, к которому я привыкла настолько, что почти не замечаю.

Я остаюсь на кухне одна.

Опираюсь ладонями о столешницу, смотрю в одну точку и вдруг понимаю, что внутри снова начинает шевелиться это неприятное чувство.

Телефон. Он лежит в спальне. Я знаю это. Рома оставил его там, когда пришёл.

И теперь не могу отделаться от мысли, а вдруг я и правда всё надумала?

Сцены, подозрения, догадки… Я же уже сегодня ошиблась. Так была уверена, что он с ней, что даже не допустила другого варианта.

А если и остальное — из той же серии?

Я выпрямляюсь, медленно выдыхаю и провожу рукой по волосам.

Стоит ли проверять?

С одной стороны — глупо. Если я полезу в телефон, получается, не доверяю ему. Это та самая грань, за которую, кажется, лучше не заходить.

С другой — а если там действительно что-то есть? И я просто закрываю глаза?

Я стою на месте, не двигаясь.

В гостиной тихо бормочет телевизор. Рома, кажется, уже полностью погрузился в него. А я всё не могу решить, сделать этот шаг или оставить всё как есть.

Я не успокоюсь, если не узнаю точно. Эта мысль становится такой навязчивой, что заглушает все остальные. Я ведь не собираюсь копаться во всём подряд Мне нужна одна конкретная переписка. Один ответ.

Я даю себе это мысленное разрешение, как будто это что-то меняет, и иду в спальню.

Свет там приглушённый, только ночник у кровати даёт мягкое жёлтое пятно на потолке. Телефон лежит на тумбочке. На секунду замираю рядом, смотрю на него, как будто он может сейчас сам что-то сказать, избавить меня от необходимости делать выбор.

Но, конечно, нет.

Беру его в руки. Пальцы чуть холодные, и я сама это замечаю. Прикладываю к сканеру — экран тут же загорается, приветливо открываясь. Всё так просто, будто между нами нет никаких границ.

На заставке всё та же молекула ДНК, которую он поставил ещё давно. Я даже помню, как он объяснял, почему именно её. Что-то про красоту структуры, про порядок в хаосе. Тогда мне это казалось милым.

Открываю мессенджер и почти сразу нахожу нужное имя. Настя Муравина.

Ого… они переписывались.

Не просто одно-два сообщения. Диалог. Видно, что не сегодня начался. Пальцем провожу чуть вверх, и переписка послушно прокручивается.

Первые сообщения — сухие, почти деловые.

Но дальше тон меняется.

— Оль, бросай ты эту посуду, иди ко мне.

Испугавшись, блокирую экран и кладу телефон на место.

* * *

Дорогие читательницы,

В литмобе "Врачебная ошибка" вышла новинка

Лера Корсика "Мой развод. История болезни"

https:// /shrt/JUnb

— Что здесь происходит? — я стояла на пороге спальни и во все глаза смотрела, как муж трогает руками мою обнаженную сестру…

А они в ответ — рассмеялись!

— Ну что, ты, глупая, придумала? Алена хочет сделать операцию. Кто если не я ей подскажет?

Мой муж — ведущий пластический хирург. Так уж вышло, что его работа — смотреть и трогать обнаженные тела каждый день. А меня эта мысль сводит с ума.