Книга Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 8, страница 18 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

— Любопытно, — прошептал Дрейк, доставая арбалет.

Он не собирался вмешиваться в битву. Просто небольшой эксперимент. Болт полетел точно в ногу молодого человека, выводя его из боя.

Парень упал, и оборона правой группы тут же рухнула. За минуту все было кончено. Левая группа победила, добивая раненых.

Дрейк спрыгнул с дерева, приземлившись посреди победителей. Те замерли, не понимая, откуда он взялся.

— Поздравляю с победой, — произнес он, снимая невидимые пылинки с рукава пиджака. — Впрочем, победа над слабым противником — это не победа. Это рутина.

— Кто ты такой? — рявкнул лидер группы, здоровенный мужик с двуручным мечом.

Дрейк посмотрел на него с интересом энтомолога, разглядывающего новый вид жука.

— Ваш судья, присяжный и палач в одном лице. Вот вам повезло, не правда ли⁈

Следующие четыре минуты были шедевром убийства. Дрейк двигался среди них как смерть во плоти. Меч в правой руке, арбалет в левой. Каждое движение выверено, каждый удар смертелен.

Он не просто убивал. Он творил. Каждая смерть была уникальной, неповторимой.

Первого он убил, проткнув мечом снизу вверх, через подбородок в мозг. Второго, болтом в сердце, пока тот замахивался топором. Третьего, перерезав сонную артерию идеальным полукруговым движением.

— Великолепная сталь, — заметил он, рассматривая лезвие четвертой жертвы. — Что-то восточное. Разрешите одолжить?

Он выхватил меч из рук умирающего апостола, взвесил в руке, сделал несколько пробных взмахов.

— Неплохой баланс. Но рукоять слишком широкая для точной работы.

Меч пронзил горло пытавшегося сбежать мага.

— Видите? Неудобно.

Маги пытались атаковать издалека. Огонь, лед, молнии летели в него со всех сторон. Дрейк двигался между заклинаниями как между каплями дождя. Минимальные движения, идеально подобранное время.

— Предсказуемо, — комментировал он, уклоняясь от огненного шара. — Вы все используете одни и те же паттерны. Замах, концентрация, выброс. Три секунды на каждое заклинание.

Арбалетный болт прервал концентрацию очередного мага. Прямо в гортань, не давая даже вскрикнуть.

— А крик прерывает концентрацию остальных. Видите? Они дрогнули.

Лучники пытались держать дистанцию. Стрелы свистели в воздухе, но ни одна не достигла цели. Дрейк читал их намерения по микродвижениям, по направлению взгляда, по напряжению мышц.

— Вы смотрите туда, куда собираетесь стрелять, — поучал он, разрубая лучника пополам. — Скукота. Взгляд должен обманывать противника, а не выдавать ваши намерения.

Последняя из группы, молодая девушка с посохом, упала на колени. В глазах ужас и понимание неизбежности.

— Пожалуйста… — прошептала она.

Дрейк остановился перед ней, наклонил голову.

— Пожалуйста? Интересный выбор последнего слова. Обычно просят пощады, молят о жизни, проклинают. А вы просто «пожалуйста». Загадочно.

Он присел перед ней на корточки, не обращая внимания на кровь под ногами.

— Скажите, вы боитесь смерти?

— Да, — честно ответила она.

— Правильно. Страх смерти — это то, что делает нас живыми. Но знаете, что я заметил за годы работы? В последний момент, в самый миг перехода, страх исчезает. Остается только… принятие.

Движение было быстрым, милосердным. Тонкий стилет вошел в основание черепа, мгновенная смерть.

— Вот и все, — Дрейк поднялся, доставая очередной платок.