Книга Невеста поневоле. Свадьбы не будет!, страница 54 – Рина Фиори

Как постепенно, по крупицам, складывалась картина той роковой аварии. Как нити тянулись к моему отцу, указывая на его причастность. Рассказывает о мотивах — о конкуренции в бизнесе, о неуплаченных долгах, о личной неприязни.

Слушаю его, и каждое слово, как удар хлыста, отзывается болью в сердце. Не хочу верить. Не могу поверить. Но факты, которые приводит Илья, упрямо складываются в единую, страшную картину.

Картину, в которой мой отец — злодей. И я — дочь злодея.

Когда Илья заканчивает свой рассказ, в комнате повисает тягостная тишина.

В голове — хаос. Да, отец поступил со мной ужасно, отдав Илье, как вещь.

Но убийство…

— Этого не может быть, — повторяю я, как заведенная. — Ты ошибаешься. Ты что-то перепутал. Должна быть какая-то ошибка.

Илья молчит, лишь смотрит на меня с сочувствием. Он понимает, что никакие слова сейчас не смогут облегчить мою боль. Он знает, что мне нужно время, чтобы переварить эту чудовищную правду.

Мир изменился. Я изменилась. И причина тому — мой отец.

— Мне нужно время, — говорю, не поворачиваясь к Илье. — Мне нужно подумать. И я должна поговорить с отцом.

Илья поручил водителю отвезти меня в дом отца.

Сам вроде бы согласился остаться дома.

Но за нами следует какая-то машина, и я не удивлюсь, что в ней — мой муж.

Чем больше времени проходит, тем больше я сомневаюсь в правильности своего решения.

Зачем я еду? Что скажет мне отец?

Что не виноват, разумеется. А кто признается в убийстве добровольно?

Сердце сжимается при мысли о том, что чувствует сейчас Илья.

Он так смотрел на меня, когда я уезжала.

На трофей так не смотрят, я означаю для него гораздо больше.

И мне стыдно, что я так поступила с любимым.

Но обратной дороги нет. Я должна узнать правду, а потом уже принимать решение.

Машина останавливается перед воротами отчего дома.

Не так много времени прошло, как я уехала, а кажется — вечность.

Охраны нет, поэтому я беспрепятственно прохожу в дом.

Отец сидит за столом, пьет что-то из бокала.

— Папа? — привлекаю к себе внимание.

Родитель поднимает на меня затуманенный взгляд.

— Приехала посмотреть, что твой муженек со мной сотворил? — ухмыляется.

— Ты сам меня ему отдал, разве нет? — парирую в ответ.

Не понимаю, почему он на меня-то злится.

Да, Илья разорил его, отомстил.

Но я совершенно точно ни при чем.

— Отдал… — отец откидывается на спинку кресла, продолжая смотреть на меня мутным взглядом. — Думал, Илья угомонится, ты сможешь его удержать. Приструнить. А вышло вон как.

— Ты убил его отца? — задаю вопрос, который мучил меня всю дорогу.

Отец выдерживает паузу, прежде чем ответить. В его глазах мелькает какая-то странная искра, но я не могу понять, что она означает.

Раскаяние? Торжество? Или просто пьяный бред?

— Не убивал, — наконец произносит, отворачиваясь. — Он сам виноват. Залез, куда не просили. Поплатился. А Илюша твой… Молодец, что отомстил. Сильный парень. Только вот методы у него… неправильные.

— Ты просто не хотел отдавать долг, верно? — роняю с горечью. — И подстроил аварию.

Смотрю на отца и понять не могу, как можно быть таким жестоким?

Отец молчит, глядя в окно. В комнате повисает тяжелое молчание, которое режет тишину словно нож.

Я чувствую, как внутри меня нарастает волна гнева и разочарования. Как можно так легко говорить о смерти, о сломанных жизнях?