Онлайн книга «Игра на двоих»
|
— Чё? — Ничё! Иди давай седьмой стол ещё не обслужил, — гоню его к ним. — Щааааас, — хватает поднос с едой и тащится туда к двум симпатичным девушкам. Уже через секунду я вижу, как он строит им глазки, показывает свои дорогие часы и что-то там напевает о том, какой офигенный парень. А я нарочно подхожу к нему со шваброй и ведром. — Вадим… Ты там туалет забыл почистить, — отрываю его от очередных попыток закадрить девчонку, а они тут же так на него смотрят. Ну а он на меня. — Ты, наверное, что-то перепутала, — говорит ласково промурлыкав. Вот реально как мартовский кот. — Нет, дорогой… Ничего… Ты же хотел на свидание со мной пойти… А я освобожусь только после уборки, — пожимаю плечами. — Но если ты не хочешь… Я сама тогда уберу, а потом поеду домой. Потому что устану… и так ручки ноют. — жалуюсь с несчастной гримасой, пока он пыхтит передо мной. Вот это рожа. Вот это эмоции. — Ладно, давай сюда свою швабру, — хватает и психованно уходит, а я улыбаюсь девушкам. — Всё время так бесится… Купил часы на рынке за бесценок, теперь хвастается перед теми, кто не разбирается… — А он разве не сын Мартынова Антона Геннадьевича? — Кто? Он? Пфффф… Нет, конечно… Проходимец обычный. Работает тут у нас недавно, раньше просто ходил девушек клеить… То ещё трепло… Они шушукаются, хмурятся, а я продолжаю победоносно улыбаться. — Если что-то понадобится, я за кассой… — Хорошо… Ухожу туда и прислушиваюсь к матам. Слышу, как швабра стучит обо все поверхности подряд и улыбаюсь. Беру телефон, проталкиваю в дверь и снимаю небольшое видео, как Мартынов собственной персоной драит полы толчка в посредственной забегаловке. Он этого позора не переживет. Но это пока на всякий случай. Будет знать, как меня бесить. Дожидаюсь его через полчаса. Девушки уходят, да и все остальные посетители тоже. Он выходит весь в воде, словно принимал ванную в одежде. — Скажи, что ты раньше мыл полы, а… — Не-а… Ну, может, лет в семь… Я хз… — Пипец… Ты хоть тряпку отжимал? — Слушай, я норм убрался, не начинай. Пошли уже, а… Не могу тут находиться… — А ты что вот так пойдешь? — Нет, почему… В тачке переод… Чёрт… — закатывает он глаза и взвывает. — Долбанный эвакуатор… — Слушай, ну, у нас там есть старая одежда сменка… Сухая. Она, кажись, повару принадлежит… Но там явно не Луи Виттон и всякое такое… — еле сдерживаюсь, чтобы не заржать, как лошадь, а он кривит свои губы. — Капец… Ладно, давай сюда это шмотьё… — Окей, сейчас… Подожди… Влетаю в кухню, начинаю рыскать по кафе в поисках вещей. — Ээээ! Это я на переработку собрался утащить, ты чё?! — спрашивает у меня наш повар. — Надо, — улыбаюсь, достаю из мешка и вытираю кофтой жирную поверхность у плиты, чтобы воняло посильнее. Красота… — Слушай, ты доиграешься… Хозяин придёт, увидит, что тут у нас всякие работают… Левые. — Никто не придёт. Всё, не начинай… Мы пошли тогда… — хватаю те самые заляпанные жиром шмотки и несу моему прекрасного Мартынову на доноску. — Вот, всё самое лучшее… — Фу… Чё так воняет-то? — Да, наверное, жир попал… Ну что поделаешь… Не в мокром же идти! Простудишься теперь! Да и в такси тебя такого вряд ли посадят… Весь насквозь… Вадим матерится, берёт вещи и идёт переодеваться в уборную, а я победоносно смотрю ему вслед. Наивный как щенок. Привык с дурочками всякими иметь дело. Наплетет им с три короба, а они ведутся. Вот теперь пусть получает по-полной. |