Книга Чужая невеста для босса, страница 22 – Арина Арская

Я вздрагиваю от очередной вибрации, и Марк наклоняется к телефону. Подхватывает его окровавленными пальцами, распрямляется и листает сообщения, потирая бровь.

— Что пишут?

— Ничего хорошего.

Прячу лицо в ладони и бубню в них:

— Первый вопрос. Фото или видео?

— Видео, — глухо отзывается Марк.

— Прекрасно, — в липком отчаянии усмехаюсь. — Второй вопрос. Кому?

— Ммм… Ну… Чат “Семейный”, — Марк коротким кашлем прочищает горло, — Чат “Только свои”, но "своим" лишь фото. Одно, но довольно четкое. Моего лица не видно, а вот тебя узнали.

Пусто в груди и даже кричать не хочется или плакать. Я равнодушно тянусь к миске с фруктовым салатом и выковыриваю из него кусочки клубники.

— Вот как так, а? — я поднимаю взгляд на Марка. — Ты доволен? Жениха меня лишил и свадьбы.

— Господа и дамы, — он подносит телефон ко рту, что искривлено то ли оскалом, то ли улыбкой, записывая аудио, — пальчики свои от экранов убрали и ушки открыли. Свадьба будет, но не с Вовой, а со мной. Меня зовут Елизарова Марк Максимович и предупреждаю, вежливо и воспитанно, что за каждое последующее сообщение с оскорблением в сторону моей невесты повлечет личную беседу со мной. Уяснили?

— Что? — я замираю с вилкой, с зубчиков которой сползает кусочек банана.

— Секунду, Ди. Перешлю “своим”, — он указательным пальцем почесывает кончик носа и тапает по экрану, — готово.

Я медленно моргаю и накалываю на вилку то ли яблоко, то ли грушу, недоуменно причмокнув. Мозг отказывается воспринимать абсурдную реальность, поэтому я лучше поем десерт, хоть и не чувствую вкуса.

— О, как оперативно подчистили сообщения, — Марк хмыкает, небрежно швыряет разбитый телефон на стол и разворачивается ко мне, спрятав руки в карманы. — Я решил твою проблему.

— Прости? — я все еще плаваю в пространстве растерянной и оглушенной рыбой.

— Жених есть и свадьба будет, — Марк, похоже, тоже не совсем понимает, что натворил, потому что он все еще взбудоражен, — на какую дату вы планировали свадьбу с Вовой?

— На семнадцатое сентября, — проглатываю разжеванный в кашицу банан, — на этой неделе заявление подаем… — я опять медленно моргаю, — должны были подать.

— Отлично, — пожимает плечами, — меня устраивает.

Я подпираю лицо ладонью и перевожу взгляд на окно, за которым сквозь тучи пробиваются лучи солнца. Красиво, словно сейчас через прорехи в небесах вылетят ангелы.

— Марк, — я откладываю вилку и делаю глоток остывшего кофе, — может, тебе к психиатру?

— Я просто в курсе, насколько важна для девушек свадьбы, — он перекатывается пяток на носки, — и вот будет тебе свадьба. Что опять не так?

— Ты, случаем, на веществах не сидишь? — делаю я очередную догадку.

Если он не сумасшедший, то вполне вероятно, что употребляет какую-нибудь ерунду, которая ему разъела мозги.

— Это оскорбительно, Ди. Нет, не сижу, — Марк садится за стол. — Сигары иногда покуриваю.

— Тогда ты в детстве серьезно ударился головой, — я со спокойствием старого и мудрого монаха смотрю в его глаза. — И с сигарами завязывай, а то мало ли. Я бы на твоем месте не рисковала.

— Я, кажется, Вове челюсть сломал, — Марк игнорирует мой совет и поглаживает окровавленные костяшки, — но нос точно. Давно забытые ощущения.

— Я не пойду за тебя замуж. Марк, зайчик, ты что творишь?