Книга Сгорать от любви (и от стыда), страница 25 – Яна Шарм

Она смотрела на него, на этого мужчину, который ворвался в ее жизнь как ураган, сметая все на своем пути, и понимала — другого выхода у нее и нет. Но что важнее — она не хочет другого. Она хочет этой бури. Хочет этого огня.

— Да, — выдохнула она, и это короткое слово, сорвавшееся с заплаканных губ, стало самым важным, самым смелым поступком в ее жизни. — Да, я перееду к тебе.

Он не улыбнулся. Он просто снова притянул ее к себе, и в его объятиях был не только жар, но и обещание. Обещание нового начала, тяжелого, но их общего.

В этот момент в кармане его куртки оглушительно взревела рация. Резкий, металлический, не терпящий возражений голос диспетчера прорезал утренний воздух, как нож:

— Всем свободным экипажам! Срочный вызов! Пожар на заводской улице, 25! Горит чердачное помещение многоэтажки, есть информация о людях в здании! Повторяю, срочный вызов!

Сергей замер на секунду. Все его тело, только что такое расслабленное и нежное, мгновенно превратилось в сжатую пружину. Мышцы напряглись, плечи расправились. Он медленно, почти механически, отпустил ее, и в его глазах она прочитала всю внутреннюю борьбу — долг, зовущий его в пекло, осознание опасности и яростное, почти физическое нежелание оставлять ее сейчас, в такую минуту.

— Мне нужно, — коротко, отрывисто бросил он, уже поднимаясь на ноги. Его лицо стало другим — чужим, собранным, жестким, отстраненным. Это было лицо солдата, идущего на войну. Лицо человека, за секунды до шага в огонь.

— Я понимаю, — кивнула она, сжимая кулаки, пытаясь скрыть накатившую волну ужаса. Снова огонь. Всегда огонь. Он забирал его у нее снова и снова.

Он нащупал в кармане ключи, его взгляд на прощание высек искру — быструю, горячую, полную немого обещания.

— Поезжай ко мне. Такси вызови. Ключ… ключ под ковриком. Я… — он запнулся, и в его глазах на миг мелькнула тень, которую она раньше никогда не видела. Тень страха. Не за себя. — Я вернусь. Обязательно.

Он прыгнул в машину, дверь захлопнулась с глухим стуком, и через секунду автомобиль с визгом шин рванул с места, растворяясь в утреннем потоке машин. Он уносил с собой часть ее души, оставляя ее одну на скамейке с одним ключом в потной ладони и одним-единственным обещанием: «Я вернусь».

Она сидела одна, сжимая холодный металл ключа от его квартиры, от их будущего, и понимала, что ее новая, только что родившаяся жизнь началась с того, что любимый человек снова умчался в ад. И единственное, что она могла делать — это ждать. Сидеть и ждать, вцепившись в телефон, и надеяться, что на этот раз огонь пощадит того, кто стал для нее всем.

Квартира Сергея пахла им. Не просто дымом и кожей, а сложной, многослойной ауры, которая была его отражением. Запах свежесваренного кофе, приправленный едва уловимыми нотами бензина и металла. Запах чистого, по-мужски простого мыла и чего-то неуловимо родного, теплого, что заставляло сердце сжиматься. Вика стояла посреди гостиной, сжимая в руке ключ, который минуту назад лежал под затертым, немножко потрепанным ковриком. Бежевые, без изысков стены. Простой деревянный стол с парой стульев.

Книжная полка, заставленная технической литературой по пожаротушению и потрепанными томиками Джека Лондона. На подоконнике — забытая кружка с логотипом пожарной части. На спинке стула — висел его ремень, снятый наспех. Никаких орхидей. Никаких хрустальных ваз. Это был его мир. Суровый, честный, настоящий. Теперь и ее.