Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 103 – Татьяна Катаева

Но я ещё верил в одно простое: запах роз хоть на пару секунд отвлечёт её от того, что режет всё внутри. Пусть на пару минут. Я готов был их купить только ради этих двух минут, чтобы увидеть её глаза — и в эти две минуты схватить её в объятия и сказать всё, что болит в горле.

В голове соревновались два потока мыслей — один холодный и расчётливый, другой — взрывоопасный.

Холодный всё твердил, что нельзя устраивать сцен, представлений, главное — не давить.

Взрывоопасный шептал, утверждал и рвал все цепи самообладания и выдержки. Если она там со своим парнем — порви мир, забери её, не отпускай. Вот что шептала эта часть разума.

Я ухмылялся самому себе, моя рука реагирует лучше всего в кулаке, но я понимал — сейчас кулаки ни к чему, они не залатают то, что порвал я раньше.

По дороге к машине я мечтал о том, как подойду к двери её квартиры, осыплю перед ней лепестками, опущусь на одно колено и попрошу прощения. В следующую секунду приходили более тёмные сценарии: представляя, как кто-то другой обнимает её, как я стою и сгораю от ревности.

А вдруг Алена специально дала адрес, чтобы намеренно причинить мне боль. Вот только даже если это правда, меня уже не остановить. Она моя жена. По закону. Я заберу её, чего бы мне это ни стоило.

Квартира в элитном районе — место, где легко спрятаться. И чем ближе я подъезжал, тем сильнее тянуло желудок, как будто там внутри всё переворачивалось назад. Я представил, что она не одна. Что она вжимается в его грудь и плачет. А он вытирает её слёзы. Не я... А он!

Меня кромсало от мысли, что он касается её. Чувствовал, как из меня поднимается звериный порыв убивать. Но в тот же миг я вспоминал слова Алены: «Один шанс. Подбери правильные слова».

Эти слова остудили кожу.

Правильные слова — не кулак, не силовое выцарапывание права на неё. Правильные слова — правда, которую я должен был дать ей два года назад, и которую теперь не могу спрятать под громкими жестами.

Я остановил машину у дома и заглушил мотор. Дав себе ещё одну минуту, я перевёл дыхание и вышел из машины.

Как оказалось, цветы в моих руках — единственное честное, что у меня сейчас есть. Я мог бы бросить их на землю и уйти, мог бы разорвать их на куски, чтобы не подавать виду о том, насколько я уязвим. Но я не сделал ни того, ни другого. Я глубоко вдохнул, как будто вдыхая волю, и вошёл внутрь.

Моя жизнь полна блеска, славы, силы и денег. А в итоге, как оказалось, у меня ничего нет. Пустота. Как внутренняя, так и внешняя. Права была Настя, когда говорила, что я не нашёл достойную кандидатуру сыграть жену. Всё правильно. Потому что мне не нужна была достойная. Мне и жена не нужна была. Пока я снова не встретил её. На том грёбаном пешеходе.

По пути мысли бурлили: что я скажу, если она будет одна? Какой голос использовать — тёплый, умоляющий или сдержанный, чтобы не упасть на колени и не просить снисхождения? Как я выдержу, если она отвернётся? И если она будет с кем-то — закружит ли меня ярость, или я смогу спросить спокойно: «Ты с ним счастлива?» А если ответ будет «да» — не начнётся ли внутри меня ломка, от которой больше не будет возврата?

Я подошёл к дверному звонку, подняв букет высоко, чтобы можно было скрыть лицо. Сердце стучало так, что, казалось, слышал каждый удар. Я знал: в этот момент мне нужна не сила, а честность.