Книга Бывшие. Притворись моей женой, страница 63 – Татьяна Катаева

Да у него девушки на каждый день по парочке. Угомонись, Насть. Есть план, есть месяц, есть роль. Большего от тебя сейчас не нужно.

Мы с ним подошли к самой красной дорожке. Он шёл уверенно, как хозяин всего этого глянцевого мира. А я… я будто попала в чужую жизнь, в чужое кино, где у меня даже роли по сценарию нет, только временная подработка.

И вдруг его рука ложится на мою талию. Тепло от ладони прожигает ткань платья, и у меня подгибаются ноги. Господи, как будто время откатилось назад. Моё тело всё помнит — каждое его прикосновение, каждый изгиб его пальцев. От него всё ещё тянет, как от огня: страшно обжечься, но невозможно оторваться.

Зачем ты это делаешь, Назар? Я прикусываю губу, чтобы не выдать дрожь, но внутри меня всё кричит: ты до сих пор моя одержимость.

Фотографы кричат, вспышки ослепляют глаза. Всё это похоже на хаос — свет, голоса, чужие руки, которые тянутся через ограждение. Но я слышу только свой бешеный пульс и его дыхание рядом. Он будто специально наклоняется чуть ближе, и эта близость сносит крышу.

— Назар! Назар! Это та самая девушка с фото?

— Назар, вы можете подтвердить?

— Как её зовут?

Голоса журналистов сливаются в один. Я замираю, вцепившись в его пиджак. Господи, только бы он не сказал ничего лишнего. Только бы не унизил.

И вдруг его голос разносится громко, чётко, уверенно:

— Да, это она. Та самая. Моя невеста.

Мир перестаёт существовать. У меня в голове гул, как после удара. Кажется, даже вспышки останавливаются, и все замерли.

Невеста?

— Мы тогда просто поругались, — продолжает он, даже не дрогнув. — Как обычная пара.

Его слова падают на меня камнями. Внутри всё рвётся — и злость, и боль, и какая-то отчаянная нежность, которую я так старательно хоронила всё это время.

Я хотела быть сильной. Хотела показать, что для меня он никто. Но его рука всё ещё на моей талии, и моё сердце предательски выдаёт меня — оно бьётся так, будто вот-вот выскочит наружу.

Как мне выдержать этот спектакль?

Мы вошли в ресторан, и меня будто окатило чужим воздухом. Здесь всё светилось роскошью. Хрустальные люстры свисали прямо с потолка, отражаясь в зеркальных стенах, и казалось, что света больше, чем самого пространства. На полу ковры, такие мягкие, что в них буквально проваливались каблуки впереди шедших женщин.

Я старалась держаться прямо, уверенно, но внутри всё сжималось. Потому что я сразу понимала — это не мой мир. И он никогда не будет моим. Надень сейчас на меня самую дорогую одежду и украшения — я всё равно не впишусь к ним. Потому что я другая. Я знаю, как растёт картошка. Что прежде чем она попадёт в магазин, её нужно посадить, поливать, рвать траву, чтобы она не мешала расти кусту. А потом её копают. Лопатой. Если не надеть перчатки, то будут обязательно мозоли. А ещё я знаю, как подвязывать помидоры, огурцы. Я так много знаю... А они знают, как тяжело жить в селе? Что не все рождаются богатыми. И что большинство умных людей — бедные.

Справа — длинные столы, ломящиеся от еды. Сколько я себя помню, максимум «шведский стол» в моей жизни — это поминальный стол в деревне или свадьба у соседки, где хватало картошки, парочки салатов и селёдки под шубой. А здесь… рыбы, мясо, сыры, десятки закусок, которых я даже по названиям не знала. Икра, устрицы, какие-то десерты, похожие на ювелирные украшения. Всё это выглядело так роскошно, что даже дотронуться казалось кощунством.