Книга Невеста. Заберу за долги, страница 29 – Саша Вайт

— Что? — переспрашиваю.

— Выбери вещи, в которых походишь ближайшее время, и надень, — устало поясняет он, будто для несмышлёныша. — Всё остальное я сожгу, потому что такого в моём доме носить никто не будет.

— Сожжёте?! — у меня глаза на лоб лезут. — Да ладно! Вы блефуете.

— Проверим?

Я раздражённо вскакиваю, прикрываясь полотенцем, которым он меня вытирал.

Ладно. Если он решил играть — будем играть. Я беру из кучи одежды рваные джинсы и майку с бабочкой из страз, которые мне приглянулись.

Ухожу в ванную. Чёрт. Бельё осталось в комнате. Плевать, натягиваю одежду на голое тело. Выхожу.

Марк осматривает меня. Внимательно, медленно скользит взглядом с ног до головы.

— Хм, — хмыкает он и улыбается.

— Что? — спрашиваю я, смущаясь.

— Неплохо, — выговаривает Марк.

Я прищуриваюсь.

— Снова стебётесь? — в голос просачивается досада.

— Нет. — Он говорит спокойно. — Тебе правда идёт.

Я не знаю, что на это ответить. Он поднимает охапку с пола и направляется к двери.

— Марк! — бросаю я. Он не останавливается. Зараза!

Я иду за ним.

— Вы серьёзно? — догоняю его в коридоре.

— Абсолютно, — этот гад даже не поворачивается. Идёт к задней двери дома и выходит на лужайку. Я выбегаю за ним. В шоке, злая, растерянная. На этот раз Андрей меня не останавливает.

Марк невозмутимо шагает до высокой слегка обугленной бочки во дворе и бросает туда одежду. Берёт канистру с земли.

— Вы с ума сошли?! — вырывается у меня.

Он спокойно поливает вещи бензином.

— Марк! — кричу, подбегая к нему.

Он чиркает зажигалкой. Пламя вспыхивает мгновенно.

Я смотрю, как горят свитера, юбки и пиджаки.

— Вы псих, — выговариваю сипло.

— Возможно, — Он смотрит на огонь. — Так будет со всем, что мне не нравится.

Я скрещиваю руки.

— Тогда и меня надо на костёр отправить!

Он переводит на меня долгий тяжёлый взгляд, который я уже знаю. Чёрт.

— Нет, — говорит довольно и хрипло. — Ты-то мне как раз нравишься.

От его взгляда и голоса у меня по спине пробегает холодок. Я разворачиваюсь и почти бегу обратно в дом. Потому что знаю этот взгляд. Ещё минута — и он снова начнёт меня соблазнять. И соблазнит же!

Я влетаю в спальню, запираю дверь, прячусь в ванной. Минуты проходят одна за одной, но он не приходит.

Чёрт с ним. До вечера остаюсь в комнате, даже не спускаясь на ужин. Слишком злюсь на него. И на себя. Ложусь в кровать одна. Слушаю тишину дома.

И не понимаю, почему мне от этого вдруг становится пусто.

Я засыпаю так же одна. И просыпаюсь в пустой постели. Тепла Марка рядом нет.

На тумбочке лежит сложенный лист бумаги. Оставил мне записку? Гад.

Читать или не читать?

Юлиана

Я смотрю на чёртову записку. Сложенный вдвое лист плотной белой бумаги. Трогать не хочется, будто он может укусить.

Конечно, Марк не просто так его оставил. Новый стёб? Надизание? Приказ?

В то, что в ней будет что-то хорошее, я просто не верю.

Я беру бумагу и разворачиваю. Написано от руки. Почерк у него красивый, ровный. Строки не ползут. Буквы чуть квадратные. Умеренный нажим. Всё выдаёт уверенного человека.

«Доброе утро, Юлиана.

Надеюсь, проснувшись, ты вспоминаешь мои руки.

Сегодня вечером в доме будут гости. Тебе придётся проявить изобретательность, чтобы выглядеть прилично.

Удачи.

М.»

Я несколько секунд смотрю на бумагу. Потом ожесточённо сминаю её. Падаю на подушку.